Eu não matei aquele violinista,
Esmagando-o,
Arco incluso,
Com a flecha certeira
Da palma das minhas mãos
Chocando-se entre si
E soando um único clap!
Que as deixa vermelhas,
Sanguíneas
E que as mancha
Com sangue mínimo
De uma vida tão efêmera,
A daquele virtuose irritante
E transfundido
Em concertos azucrinantes,
Do sangue, sabe-se lá
De quantos espectadores
Daquela sonolenta platéia
Que só acorda
Para um clap! fora de hora,
Interrompendo o concerto,
Ou para uma sucessão:
Clap! clap! clap!,
Encerrada a função,
Só percebendo então,
Nesse uso que dá às mãos,
O sangue que nelas há.
Terá sido um crime
Matar o violinista
(ele nem era o primeiro da orquestra):
será?
Ou terá sido um gesto (clap!) humanitário
Livrar o mundo desse um,
Embora, para tantos que há,
Pouca diferença faça,
Que há uma fila desses músicos
À espera de um lugar,
Mas não ao sol,
Por mais talentosos que sejam,
Vibrando seu arco, suas cordas,
Mas principalmente à noite,
Concertados, de propósito,
Com nossa hora de sono,
Dormir que dormimos todos,
Pois é essa a função da noite,
O entreato da vida.
Ah! a noite. Sempre ela!
Se não houver, apesar da fila,
Um substituto a altura
Para o músico assassinado
(eu lavo as minhas mãos...e pronto!),
Pronto para se elevar
À condição de solista,
Cairá sobre nós
Uma paz silenciosa,
Apenas perturbada por um sonho:
Um músico serial-killer
Que aja, ido o sol,
O corpo à cama abandona-se,
Mergulhando nessa profundidade
De lençol superficial.
E ele age matando desconhecidos
Com sua sonata fulminante.
Em seu favor ele mesmo dirá,
Desde que lhe ponham as mãos,
Que não de pode dormir,
Falando então de si,
Com insetos como “aqueles”,
Semimortos pelo sono,
Meio vivos pelos roncos,
Roncando sem harmonia,
Desafinado, sem sintonia
Com o maestro condutor
Deste mundo sem acústica.
E mais dirá:
Dirá que enfiar,
Aqui e ali, carne adentro, sem hesitar,
O arco do seu instrumento
É só a forma de que dispõe
Para lhe(s) aplaudir,
Já que mãos (ele -que inseto!) não tem.
CHICO VIVAS
