PÓ & CIA

ÁGUA PARA TODOS OS LADOS

2012-02-01T01:02:00.000-02:00

Dizia isso tudo por fora,

Mas, por dentro, ria-me;

E ria ainda mais

Ao pensar

Se “ria” não seria,

Palavra que é,

O feminino rio,

E assim, ao sorrir, sorria,

Como se enchesse a boca de mar.

Como, porém, mar e sal,

Não suportando tal paladar:

E cuspo fora o sal, o paladar,

E com ele também sai

De mim o mar.

E já não sorrio,

E fico a me perguntar

Que mistério tem a palavra

Para tanto assim significar.

Quando uma boca,

Tal qual a palavra banal,

Comum à língua diária,

Já por muitas bocas passou,

Ainda fala palavras suas

Ou sua para falar

Uma palavra mais original?

Copia na sua outra boca,

Trazendo os riscos da língua alheia,

Falando palavras que não sente

E até sentindo sinceramente

Palavras que desconhece?

Sei que quando a minha

Encontra enfim a tua,

Minha e tua são só,

Embora já sejam duas,

Dois pronomes possessivos.

Sei que quando a minha

Língua

Roca à toa uma oura,

A tua,

A boca como um rio

E não me dou por satisfeito

Com essa barriga d’água.

E embora nesse instante eu não sorria,

Sou um mar de palavras minhas

Numa baía de ardentes nus.

Já não sou dono de mim,

“Meu” próprio pronome possessivo.

Até meu pronome predileto,

Tu,

Não é possessivo:

É “algo pessoal”

De um “caso” que,

Oblíquo,

Não se curva.

CHICO VIVAS

O MEU PAPEL NO MUNDO

2012-01-01T01:02:00.000-02:00

Remexo velhos papéis...

E sinto, como se eles fosse,

O toque da mão a tocar.

E eu – e é bom lembrar

Que aqui já não sou

O que remexe papéis,

Mas os próprios, mexidos –

Sem poder me encolher

Àquele contato que não sei

Se me quer alçar

De velhos papéis e agora já

Uma nova ideia costurar

Com antiga linha de pensamento,

Ou o que tal mão quererá,

Isso não sei,

Tomando-me,

Lendo-me, talvez,

Reconhecendo letra passada,

Rima desusada,

Motivo adolescente,

Imaturas contradições,

Beijos imaginados,

Outros inimagináveis,

Constatando assim

O amarelado das páginas,

O cinza das horas passadas,

O vermelho costumeiro das paixões,

A palidez do rosto calmo,

O leve rubor da face solitária

No anseio de formar par

E não com uma outra, face sua,

Mas com uma face ainda oculta

E prestes a se revelar.

Não sei se a mão,

Assim então,

Só me tomará,

Sem sequer beber-me, verso a verso,

E sem cuidado mostrar,

Amassando-me,

Fazendo-me de bola

E, incivilizada, pela janela atirar,

Ou, polida, quem sabe,

A já treinada nesse esporte,

O de se desfazer de pretérita ideia,

Jogar-me, acentuando o alvo,

No cesto, no canto do quarto

Do apartamento

Do quinto andar.

Volto, agora, a ser eu mesmo,

E saio daquele lugar,

Lugar em que me pus,

Ocupando o papel dos papéis.

Volto a ter noção do que sou

E de ter controle da minha mão,

Que vai remexendo antiguidades.

Nesse contato, porém,

Um mecanismo dispara,

Acelerando o coração.

E falar dele, aqui,

Não traz boa reputação:

É palavra cansada,

Mesmo que em peito ainda novo;

É rima vulgarizada,

Mesmo que em troncos raros,

Exilados de madeiras nobres;

É palavra absurda,

Mesmo para ouvidos prudentes,

Porque hoje se vendo

Até mesmo a insensatez

Como charme da loucura,

Coroando a lucidez

Que se cobra de cabeças “escuras”

Que hão de se “esclarecer”...um dia.

O primeiro papel que pesca a mão,

E não se tem certeza

Se a mão é a linha que captura

Ou se o que fisga é o papel,

É justamente este aqui,

Este papel que aqui faço.

CHICO VIVAS

L'HASARD EST MA SORTIE

2011-12-01T07:38:00.005-02:00

Meu olhar de lado
Seguia teu andar reto.
Depois, meus olhos prontos
Fixaram-se em tua indiferença tonta.

Insisti, submisso, na sequência;
E um voltar de cabeça, sem revelar o rosto,
E um lançar de vista, sem agarrar um ponto
Não me deram a certeza,
E ainda me permitiram a dúvida;
Não me fez impetuoso herói,
Mas andei com passos estrábicos
Em ziguezague, mesmo em estrada larga.

Perguntei-te, com meus olhos:
Negaste-me teu nome.
Disse-te o meu, sem coragem de olhar
O corpo mudo que me ensurdecia
Com seus negares aprendidos,
Com meus desistires arrependidos.

O meu, já surdo às cantilenas
Da moral, do pudor, da conveniência,
Gaguejava palavras incompletas
Com dicção de clareza insinuante.

Não nos tocamos as mãos.

A mão procura, reta e louca,
E encontra, torta e solene,
A ave nascente, desplumada,
Sem canto,
No canto mudo em que a natureza a pôs,
Acomodada, mas em rebeldia,
No emaranhado do ninho,
Feito de fios de diversos nós.

Ornitólogo não sou,
Em amante nunca pensei
Ser de pássaros não canoros, silenciosos.

Liberto, enfim, da gaiola,
Sou eu o primeiro a voar,
Pés no chão, mãos à toa,
Pupilas abrindo-se na escuridão do dia,
Boca seca em fonte próxima,
Relva de espinhos que parecem de palha
A convidar para o descanso no feno.

Sigo, em viés, de alto a baixo,
Longitude, diagonal,
Sem um norte qualquer, sou sul,
Leste, Éden, oeste bravio.

Não falo, por princípio, de civilidade,
Em regras observadas à mesa, não falo.
Puxo a cadeira, mas só cedo o lugar
Por mera conveniência.
E se me sento, nao falo.

Volto a ler, cigano distante,
A palma orvalhada da minha sorte
E lavo meu destino no prazer.

E nego, fechado.
E abro, perplexo.
E não corro, covarde.
E fico: para onde ir?

Discuto filosofia com a espada.
Declaro guerra ao saber.
Sou astronauta e não olho a lua.
Colo estrelas na pele nua.
Desafio a resistência do contendor,
Crendo-me já fortalecido,
Como jamais houvera aparentado.

Até penso - será delírio? -
Em ter para mim um certo filho.
E rio...

Já é um mar o que nos separa!

Na pressa da corrida ao leito descoberto,
Gravam-se, na vegetação rasteira,
Fragmentos da roupa dispensada
E recolhida nessa ida...

Penso gritar que me esperes,
Que me leves, ainda que pesado seja,
Nesse mesmo barco teu,
Porque nadar eu não sei,
E sendo assim, como é que hei
De atravessar um temporal?

Céu sem nuvens, não vejo mais
O tal pássaro em muda,
Ficando eu com as mesmas penas,
Como se fora uma ave muito estranha
Ao paraíso de origem.

Desencanto!

Com o igual não-virar-se que me tocaste,
Foste sem te voltares.
Com passadas retas, equilibradas
Sobre a volta por exíguo caminho,
Não vacilo mais, não fraquejo,
Mas, ai!, que olhos indiferentes,
Em tudo o mais iguais aos que se foram.

Não se voltam: sigo.
Sigo: penso torto.
Se é reto, se é cego,
Se é mudo, se sou louco...
Eis-me de novo aprendendo a amar olhar.

CHICO VIVAS

CATACLISMO

2011-11-01T19:40:00.006-02:00

Não há desencontros.
É que todo encontro
Traz em si, dissimulada,
A marca das partidas,
Nas quebradas, cantos, esquinas,
Ao longo da vida inteira.

Mas se cada chegada
É sempre o lado oposto
De mais uma saída,
Nem por isso se deixa de se encontrar,
Temendo a hora da despedida,
Porque em cada um que vai,
Achamos em nós uma saída
Para as idas descontroladas
E que é uma saudade.
Invenção, talvez, de alguém
Que quer a todo custo
Justificar um desencontro,
Usando a desculpa sempre tida
Como argumento indiscutível,
E que é aquela partida
Que não deixa uma saída.

O que fazer, então, se houve
O que chamam de desencontro,
E que pode ter muitos outros nomes,
Podendo se chamar tempo, quando falta,
Podendo se chamar tarefas, quando muitas,
Podendo se chamar chuvas: argumento temporal,
Podendo chamar sol demais, se verão?

Até gostaria que houvesse
Um rápido fim do mundo
(não um que destruísse
o mundo rapidamente,
mas um que acabasse
e logo recomeçasse,
acabando logo com o fim
e recomeçando o mundo de novo),
Para assim ter com que
Me desculpar pelo desencontro.
Porém, é mais fácil - e bem mais -
Se pôr um fim em todos os encontros
Do que este mundo chegar ao fim,
Por mais desencontro que haja.

E se isso acontecer,
Apesar de improvável,
Prometo de véspera sair
E não faltar ao novo encontro.

Um dia, há de ser.

Tão logo, por que não?

No possível, realista.

No impossível, pois amigos.

E se não conseguir (teu) perdão,
Agora tenho já duas culpas:
Não te ter encontrado, a primeira,
E para complicar, uma segunda mais:
Estes versos ter escrito.

É mesmo o fim do mundo!

CHICO VIVAS

DIZER NEM POSSO IMAGINAR

2011-10-01T00:02:00.000-03:00

Há palavras que, sinceramente, não digo:
E nunca jamais será uma delas.
Mas basta a musa à frente,
Atrás a musa basta estar,
Para a língua tremer,
O pensamento vacilar,
E as palavras todas
Desejarem sair.

Nunca! digo,
Mas de nada isso adianta,
E jamais vai adiantar.
Acabo por dizê-las
E, convicto agora do que digo,
Digo-as sem convicção,
A ponto dos meus maxilares se ressentirem
Com tanta palavra que digo,
Sentindo dor inaudita
Que, apesar do incomum,
Não inaugura inédita dor;
E eles se sentem assim
Por terem de se conformar,
Conformados, à forma
Desse meu estranho dizer.

Não posso parar,
Mesmo se quero,
E com isso quero mesmo dizer
Que não posso,
Por mais que deseje parar,
Por mais que essa musa
Não me inspire confiança.
Creio até que não é ela
Que me solta a língua presa,
É esta mesma que se desenrola,
Que inventa uma musa tesa,
Hierática,
Soberba,
Ora salobra,
O que me parece ser
Mais uma manobra da língua,
Ora língua doce,
E doce ser me parece,
Embora a outro possa parecer
Uma insípida língua torpe.

As palavras reveladas
Escondem mais do que revelam,
E nesse esconder-se,
Nem as musas sei quem são.
Talvez sejam negativos a serem revelados,
Talvez, positivamente,
Não passem de um clichê
Já amarelado,
Seja por ter sido usado tanto,
Passado por tantas mãos,
E isso sem falar das muitas línguas
Pelas quais deve ter passado a musa,
Seja por ter há muito entrado em desuso,
Francamente.

Marginal de mim mesmo,
Sempre à beira dos meus penhascos,
Sem jamais me precipitar,
Apesar da respiração da musa na minha nuca,
Incentivando-me a desabar,
Sou apenas circunstancial em meus acasos,
Definitivo em minhas passagens,
Hesitante na minha firmeza
E firme na minha fraqueza.
E pela fraqueza dos versos passageiros,
Vê-se já quão firme sou.
Circunstancialmente apalavrado,
Eternamente verse já dor.
(mas isso é passageiro!)

CHICO VIVAS

EMBATE BOCA

2011-09-01T00:02:00.000-03:00

Antes que avance (aqui)
como avalanche de neve
desabando célere de montes,
como que cobertos de água branca,
intercepto tua lágrima,
nascida tão no alto teu,
num olho-d’água à flor da pele,
com o ardor da minha língua;
e não falo,
e não falo de idioma;
falo sim de impedir
que ela se lance
num lance tão arriscado,
por tuas escadarias abaixo,
em súbita semântica
sem real significado.

Falo,
digo mesmo,
como se falasse de um beijo
de língua - a sua ponta,
de lágrima - a tua aponta,
e lá vai,
e cá vem,
e já avanço então,
como serpente ansiosa,
bêbada de tanta sede,
sendo a lágrima seu oásis.

Toco-a com a ponta
e salgo a minha língua,
destruindo tua lágrima.
Não contente, sem tristeza,
persigo acima,
apesar do cansaço que dá à língua
elevar-se tanto assim,
quando é de sua natureza
apenas descer,
desde descer com
até com aspas descer
e “...”
saio lambendo o caminho
que em ti ela abriu
e em mim, maio,
como se pesquisasse
em idioma estranho
o leito agora seco
de um rio de grave importância
para a geografia do lugar.

E indo assim, de cá para lá,
ao, enfim, lá chegar,
vírgula,
ao teu olho,
ponto.
E ali me lanço como num lago,
mas não me algo,
saio seco:
por quê?
porque as águas nos olhos,
que são para um rosto
como que seu olho-d’água,
não saciam a sede,
a menos que se derramem:
é como se em frente a um lago doce
não se pudesse beber;
é como ter de esperar,
e ter de percorrer
o caminho de volta
até um determinado lugar,
que fica num ponto incerto,
em que a água que alaga o lago
cai, vinda do alto
em forma de cascata,
e então beber.

De nada me adianta
escalar teus riscos iminentes
e ir ao teu lado diretamente,
com minha língua sedenta;
não, é preciso esperar
por uma avalanche,
uma gota se desprender de lá
e desabar.

De tanta sede passar,
estando às margens do lago
(estando ao lado da margem
sem poder lhe rabiscar),
aprendi a dominar o idioma,
sem me tornar um filólogo,
um semântico,
um sarcástico,
um irônico,
um bombástico,
e, pensando em água,
aguardar a doce lágrima.

E já agora me arrisco
à sua vista não me exasperar
e correr ao seu encontro
com minha língua estimulada;
deixo-a rolar, deixo-a correr,
deixo-a avançar, quase a se perder...
em vão.

E eu morto de sede então,
deixo-a ao seu limite chegar,
à fronteira da tua boca aportar,
até que sintas em ti teu próprio sal,
e aí eu...
com minha língua esticada
avanço na tua, salgada,
docemente...

CHICO VIVAS

NAS ASAS DO CONDOR

2011-08-01T00:02:00.000-03:00

Como ser um poeta sem dor?
Como sê-lo sem a própria dor,
mesmo que fale de outra, ‘alheiador’?

E não te preocupes tanto assim,
Que não hei de mais ainda perguntar:
O que é ser poeta
Sem ser (um) sonhador?
Como ser poeta e dormir à noite
E, assim, sonhar com coisas do dia?

Ser poeta não será - não sei -
Dormir de dia e assim sonhar
Com os espectros que fazem do dia
O que só o brilho confuso da noite
Consegue iluminar
Sem de todo revelar?

Dormir à noite é sonhar
Com a unha comprida do dedo do pé
E que se se esqueceu de cortar
(mas que sonho comprido!)
e acordar desejando cortá-la.
Dormir de dia é ser poeta,
É sonhar que não se tem unhas,
Que nem dedos se tem
Ou que no lugar das unhas há dedos,
E no lugar dos dedos, o que há?

Ser poeta é acordar ainda de dia,
Desse sono dormido com sol,
E querer já ter a resposta
Para o que no lugar dos dedos deveria haver;
É anda arriscar isso, tentar aquilo,
Mas não como quem busca a verdade,
E sim como quem ensaia escrever um poema
E erra.

Não um poema sobre unhas nem sobre dedos,
Nem mesmo sobre o que é ser poeta.
Escrever um poema que erre
E que acerte
Ou escrever um que acerte sempre,
Mas que ninguém gostará de ler.

CHICO VIVAS

PARA QUEM ANDA NA LINHA

2011-07-01T00:03:00.000-03:00

Se tu confias em tua língua,
Eu me fio;
Se na tua enfias a linha,
Confio-me na tua.

A linha é fina, fininha,
Mas se se a olha
Bem de perto, pertinho,
Ver-se-á que não é um fio,
São como várias línguas enroladas,
Enroladinhas,
Uma torre de babel.

Aproximo-o dos olhos, olhinhos,
E com a ponta dos dedos,
Com unha curtinha,
Tento desenvolver a linha,
Separá-la dos vários nós,
Das várias línguas, e desconfio,
E consigo.

O que vejo, então,
É como a língua de uma cobra
Mostrando sua bifurcação:
Mas para quais caminhos?

Lembro-me assim de que um dia
Na tua provei o veneno
Sem desconfiar,
Qual serpente esquecida
Da tua natureza astuta,
E deixei-me, como fio,
Enrolar-me na linha,
Na curva,
Nas parábolas,
E quando chegamos à elipse,
Desconfiei.

Era tarde demais!
Olhei o céu em busca de lua:
Eclipse total.
Restava na minha a memória da tua,
Uma língua feito uma linha
Carregada de nós,
E tantos que se se lhe passar o dedo,
Na língua, na linha, no fio,
Sentir-se-ão os nós
E quase nada de ti.

Mas se esses olhos, que viram
Que a linha é feita
Não de um,
Mas de mais de um fio,
Se aproximarem da língua,
Não conseguirão, assim de pertinho,
Desatar esses nós?

Talvez.

Mas, desfeitos,
Sem mais lembrança de nós,
Será só uma língua que a olhos distantes
É feita dum único fio.
Será só uma língua
Cuja ponta não se bifurca
E não mostra caminhos.

Perdido, perdido,
Nem de Ariadne o fio.

CHICO VIVAS

IH!...EU VI!

2011-06-02T03:09:00.000-03:00

Eu? Vou indo!...

Quando vou, vou,

Mesmo se não vou voando.

E ainda quando volto,

Vou,

Porque essa minha volta

É como um “vou indo”,

Só que em sentido contrário:

O que me faz dar voltas no círculo.

E isso me revolta,

Sem, no entanto,

Que eu volte atrás,

Até porque as minhas tentativas

De isso fazer

Deram em nada,

Com aquela re-volta transformada

Numa ida como outra qualquer,

Fazendo dessa minha

(que só por hábito possessivo chamo de minha)

Um ir e vir sem do mesmo ponto sair.

O que eu queria

Era mesmo ir,

Quando fosse,

Fosse isso quando fosse,

Quando estivesse indo,

Ainda que diga “vou indo”

Em momentos em que

Para lugar algum eu voo,

E, na volta, voltaria

De um outro jeito.

CHICO VIVAS

ROUPA DE CAMA

2011-06-01T00:02:00.000-03:00

O lençol fino de seda gasta
cobre o corpo lasso e opaco:
o tal pano é tão gasto
que o brilho do lado sedoso
parece emergir direto do corpo
ali deixado
e já tão frio
e já tão gasto
que quase se confunde
com o lençol tecido
com fios emaranhados
das linhas inescritas
das urdiduras inexpressas
das tramas natimortas.

De súbito, um movimento:
mexe-se o pano,
anunciando a estreia,
ou mexe-se o corpo,
dando sinal de vida?

Foi só um vento indiferente
que avançou ao comprido
do pano,
do pano que recobre o corpo,
provocando ondas de seda,
como no panejamento
de um santo em pose clássica,
em êxtase barroco.

Um vento, agora apressado,
levanta o pano
como se olhos bem curiosos
não se contentassem
com o espetáculo à mostra
e à vista do mistério,
invadissem as coxias.

E não é um corpo apenas que jaz
sob a fina coberta de seda:
são dois.
Tão gastos,
tão lassos,
cansados de serem um só.

Ao terceiro sinal,
não o começo que se espera,
mas o fim:
é esperar para (não) ver.

CHICO VIVAS

UM POUCO DE JUÍZO AFINAL

2011-05-01T00:02:00.001-03:00

Meu peito plano, sem curvas
(ou curva, sem planos),
Não sei como dizer,
É como uma câmara ardente
Que guarda um lado sinistro,
Um coração já morto,
Rodeado por círios candentes
Em sua frieza espectral,
Lançando para o alto
(o que será que querem alcançar?)
Chamas curtas
E que não iluminam como devem
O que jaz sem vida,
E servem só para realçar
Os estranhos contornos da morte certa.

Embalsamado e só,
Sem especiarias em volta
Que recendam a oriental torpor,
Nem com riquezas faraônicas
Que reflitam (n)um metal polido
A luz escura do ambiente;
Também não há alimentos,
Porque esperança já não se tem
De que se ressuscite com fome.

Não há filas de despedida,
E as poucas lágrimas que se “ouvem”,
Soam distantes como se
A carne magra quase em ossos
Isolasse a vida lá de fora,
Sem deixar penetrar naquele dentro
Um ruído que não lhe alteraria a dor.

Quem é, não sei,
Que vigia esse horror
E não deixa a vela terminar
E já põe outra em seu lugar,
Criando essa estranha imagem
De um sol num poço vazio.

Para que luz?
Se rígido e já sem cor,
Dorme sem sonhar
Um coração morto
Que nunca mais há de acordar.
Para que todo esse ardor venerável
A um ídolo desmascarado
Que sucumbiu sem vitórias
E nenhuma mulher de verdade amou?

Pois que o enterrem de uma vez,
Sem louvor, em cova rasa!
Atirem-lhe terra só um pouco
E não lhe marquem com um sinal da cruz!
Que lhe nasçam urtigas,
Urzes, ervas daninhas!
Que pisoteiem esse terreno baldio,
Sem saber o que ele esconde,
Os ágeis pés de crianças jovens
(há as velhas!)
Numa correria vibrante!
(e se fizer noite de repente,
um susto as despertará,
como se assombração presenciassem:
em desabalada correria contarão
ter um fantasma encontrado,
e tremerão com certa alegria
por poderem ter sido testemunhas
dessa cena do outro mundo).

Um dia, mais à frente,
Aprenderão todas as crianças,
Para seu próprio desencanto,
Que existe fogo-fátuo,
Que é combustão espontânea
Dos gases que emanam da terra
Decomposta em sua matéria orgânica.
E já nessa idade em que
Ávidas estarão por amar,
Não quererão acreditar,
Se surgir alguém a lhes narrar,
Que fincado ali estava
Um peito pouco casto,
Tendo ao centro, mais à esquerda,
Um coração completamente morto;
E que as chamas em que pequenos viram
Não é a ciência que explica:
Era só um ou outro círio ardente
Que, curioso, escapou
Da sala fúnebre em mim
E pôs sua chama para fora,
Como um submarino submerso
Tem saudades de fora do mar,
Gostando mesmo é de mergulhar fundo,
E que lança olhos para a terra
E aí encontra um cemitério
De crianças todas mortas
E que morrerem sem amar,
Por mais que tenham tido coração.

CHICO VIVAS

QUE TROÇO É ESSE?

2011-04-01T00:03:00.000-03:00

Destroço o barco,
E com isso,
Destraço a linha,
Desfazendo a rede
Que me prenda ao mar:
Sem âncora porque
O que me prende lá
Não me agarra pelo pé,
Mas toma-me,
Mãe que não é,
Pela mão, pela minha,
Como se essa rede fosse uma linha
Atada à minha, à mão.
Apesar de tudo desfeito,
Dito e feito como não disse direito,
Caio na rede,
E de boca aberta,
Sem uma palavra,
Como se todas elas
Ou naufragado tivessem
Ou, por outro lado,
Com a boca cheia d’água me deixado tivessem.

Que saudades de um anzol
Que me capte,
Mas que me fira,
E não que me pegue pelo colo
Como se me acalentasse em seu seio.
Um ferro retorcido,
Uma cedilha exilada do seu cê(r),
Como uma interrogação à qual
Falta um ponto
Que não lhe faz diferença;
Mesmo que, retorcido,
Enferrujado o cê,
Carcomido o ser,
Indiferente a interrogação
De um ponto de exclamação,
Sem poder se definir
Se surpresa!
Ou se não...ser?

Que saudades de um só,
De um sol que é sempre assim!
Que saudades de mim,
De um assim que se pareça comigo,
Ou de um assado ao sol,
Ali, solitário!

Do mar não tenho saudades:
Também, não sei nadar!
E assim,
Teria saudades de quê?
De morrer afogado?
De naufragar de medo?
De me debater sem oposição?

Essa é a diferença
Entre mim e quem,
Quem eu nem sei,
Que saiba mesmo viver:
Eu, por não saber nadar,
Não vou ao mar,
E assim saudades dele não terei
(e que me custava dizer
que tenho saudades do mar,
mesmo que durante toda a minha vida,
temesse nele entrar,
ou que tenho saudades do mar,
e das minhas entradas narrar
todas as minhas saídas,
ainda que nunca na vida
tivesse aprendido a nadar)?
Ele, esse quem
(e se quem eu sou não sei,
que dirá saber quem é
esse outro que não eu!)
que nadar sabe muito bem,
poderá dizer que não sente do mar saudades
porque não sabe nadar,
sabendo muito bem o que diz,
ou pode contar as aventuras
pescadas ali mesmo no mar,
e todas elas passadas em terra.

Qual é a diferença?
É que eu só digo o que sei,
O que quer dizer
Que falo muito...pouco.
É que eu só sei falar
Do que realmente me aconteceu,
Enquanto “quem”, quem eu não sei,
Diz pouco, mas pode dizer
O que viveu o até como morreu,
E isso depois de morto,
Ou diz muito e nada diz
De suas aventuras no mar,
Porque para que dizer
O que realmente aconteceu
-acontecido está-,
Quando há tanto a se falar
Do que nunca há de acontecer,
Como, por exemplo,
De um mar em que não se nada
De uma terra em que “se tudo”,
De um só que são muitos,
De um só que são muitos,
De um só que são muitos,
De um só que são tantos,
Que dizer quantos são
Não faz a menor diferença,
Já que o barco destroçado está,
A linha destraçada também.

CHICO VIVAS

DE ALTO A BAIXO

2011-03-01T00:02:00.000-03:00

Frágil é só o forte quando se quebra.

Amar é como uma onda forte quando se quebra.
E se é só,
é como um mar inteiro que se quebra,
lançando alto estilhaços de aço
que desenham no ar formas exóticas,
ganham vida e voam como pássaros estranhos.

A saudade é a dor dessa ave
que do alto olha o mar que se quebrou
e por mais desenhos que faça no ar,
não há sombra sua no mar,
porque o mar é frágil,
apesar de toda a onda que tira
de ser devastador,
de deixar saudade.

Mas nem sempre foi assim.
Só assim é agora.
Só é agora porque se quebrou.

Onde os pássaros de estilhaços,
Estilhaços do aço
Que um dia foi mar?

Onde encontrar um pouso,
se sombra jamais hão de encontrar?

No alto de uma montanha forte,
que não sei como fazer se quebrar,
há uma poça de água cristalina,
água do céu caída,
com a mesma humanidade da chuva,
caída ali sem nunca ter chegado ao mar.

Assim digo, mas bem pode ser
que esse mar, frágil,
um dia tenha chegado lá,
lá no alto da montanha firme e forte,
deixando, como saudade eterna,
uma poça de água,
cristais de saudade
que não seca,
ainda que, tão alta,
mais perto do sol esteja.

Essa poça projeta
uma sombra no sol
e se contenta em ter ido tão alto,
sabendo que mais não virá,
como descer ao nível do mar,
do mar que era forte,
e se quebrou;
que ao se quebrar,
mais frágil ainda ficou;
o mesmo mar que lanço
bem alto seus estilhaços de aço
e que em novas aves se virou.

Cabe mesmo uma poça no mar?
Caberá?
Pode uma poça se apossar do mar,
como crê ter se apossado do sol
só por ali uma sombra de nada deixar?

Amar é como uma poça que é maior que o mar.

Saudade é poça no alto da montanha,
sem nada saber do mar.
Mas com a irresistível sensação
de que se de aço o cristal se tornar,
e se depois o cristal se quebrar,
lançando estilhado na poça de aço
e esses pedaços de aço ganharem o ar,
como os pássaros vão voar?

CHICO VIVAS

RENTE À CARNE

2011-02-01T00:02:00.000-03:00

TOMO NAS MÃOS UMA ACHA DE LENHA.

DA LENHA, COM AS MÃOS,
ARRANCO UMA FARPA,
VERDE.

A LENHA, PORTANTO, A FARPA.

COM CUIDADO, METICULOSO,
ENFIO, AVERMELHANDO-ME,
A FARPA POR BAIXO DA UNHA,
NA RÓSEA CARNE QUE APARECE
COM A UNHA APARADA,
SENSIVELMENTE RASA,
DOLORIDA CARNE.

DE VERMELHO, ARROXEIO-ME,
MAS NÃO PARO
DE INTRODUZIR A FARPA
TIRADA À ACHA DE LENHA
VERDE:
A LENHA, AGORA SANGRENTA FARPA,
JÁ QUASE SUMIDA
SOB A UNHA APARADA.

OLHO A LENHA
E VEJO QUANTAS FARPAS,
E VEJO QUANTOS DEDOS,
EM CADA UM, UMA UNHA,
SOB ELAS, APARADAS,
RÓSEA CARNE,
E AVERMELH0-ME.
E JÁ TENDO EXPERIMENTADO
DA ACHA DA LENHA VERDE
SUA FARPA QUE ME SANGROU,
PASSO IMEDIATO
PARA A ROXA COR,
MESMO QUE SOB A UNHA
SÓ HAJA AINDA UNICAMENTE
UMA FARPA
TIRADA À ACHA
DA LENHA VERDE.

QUE QUERO EU COM ISSO?

AFINAL, DA ÁRVORE
DA QUAL ESTA ACHA VEIO,
VIRÁ MUITO MAIS LENHA
PARA SE PÔR NESSA FOGUEIRA
QUE SE ESCONDE SOB MINHA UNHA?

GUARDAREI EM MIM QUANTAS FLORESTAS?

E QUANDO NÃO HOUVER
MAIS NENHUMA UNHA,
NEM MESMO AS DOS PÉS,
ONDE ENFIAREI AS FARPAS?
AS ACHAS?
AS LENHAS?
AS ÁRVORES?
AS FLORESTAS DESTE MUNDO
QUE APESAR DE DEVASTADO,
PRESERVA AINDA TANTAS FARPAS?

CHICO VIVAS

BÊ A BÁ DO A B C

2011-01-01T00:02:00.000-03:00

Quem me fala não me soletra.
O que me diz eu não escuto.
Se falo, fica atento,
Se soletro, acompanha-me lento.
Põe a mão sobre os olhos e emudece
e aquela lágrima que corre
por um canto, esquiva,
é como um grito que sai
e do qual não se entende o que diz
porque gritos só doem
e a dor só se compreende
de olhos fechados, boca aberta
e as mãos nos ouvidos
para não chorar.

Se ponho a mão sobre os olhos,
apenas cego-me,
e não dói em mim
e nem corre ligeira
qualquer água em gotas.
Falo com a boca o que quiser,
chamo de dor ao que ela é
ou invento sons que não distinguem
o sofrimento do prazer.
E se levo aos ouvidos, espalmadas,
as mãos que aos olhos já foi,
apenas ensurdeço-me,
e ouço só longo o grito dado
de uma dor que soa distante,
e que logo, liquefeita, se desfaz.

Já se falo, conto todas as letras,
as letras quantas eu tenha para contar,
conto e reconto sem cálculo,
verto e reverto sem vazão,
encho uma bacia com o que contei
e despejo a água que chorei
num riacho de que não sei
nada:
onde nasce,
aonde vai.
E quando dele precisar
para cobrir meu rosto ou lavá-lo
ou ainda para confundir
uma gota com tanta água,
ou para quando vier a sede
e encher as mãos que levarei
à boca seca como se
cobrisse os lábios como aquele
que faz assim para nada ver:
o que farei?

Não sei se nessa troca
em que se vedam os olhos para não ouvir,
em que se tapam os ouvidos para não chorar,
o que hei de fazer para beijar?
Talvez levar as mãos à cabeça
e simular, sincero, um desespero.
Um beijo com lábios improváveis
nessa miscelânea de sentidos.
Será ao menos que um abraço
se fará, como de hábito, por um laço
ou esse encontro de cruzados braços
sobre as costas um do outro
é já o beijo tão sonhado,
o beijo não conseguido
com a boca a outra colada?...

CHICO VIVAS

DOMINO, DOMINUS, DOMINÓ

2010-12-01T12:56:00.001-03:00

SOU UM PROFETA
À ESPERA DE DEUS.
MAS ELE ME ESQUECEU
OU COM OUTRAS CONVERSAS SE ENTRETEVE.

COMO NÃO CONVERSO,
PARA NÃO ME DISTRAIR
E ME DESINTERESSAR DE DEUS,
OUTRO DIA PENSEI, RAPIDAMENTE,
SE NÃO SERIA SURDO
E ASSIM JAMAIS SEREI PROFETA.

MAS OUÇO OUTROS SONS
E ISSO ME CONSOLA:
CONSOLA-ME DA ESPERA DE DEUS
E DE QUE NÃO SOU SURDO.

SE SÓ OUÇO ESSES SONS -
SOM DO VENTO E DO VENTO FORTE,
SOM DA CHUVA E DA TEMPESTADE,
O CHACOALHAR DAS ÁRVORES
E DO MEU PENSAR -,
COMO SEI, OUTRO DIA, PENSEI
SE NÃO SÃO ESSAS AS VOZES QUE AGUARDO
E COMO HEI DE CONHECER DEUS
SE NÃO SEI COMO ELE FALA.

TALVEZ EU SEJA MESMO UM PROFETA,
MAS QUE NÃO SABE ESCREVER
PORQUE NÃO CONSEGUE ENTENDER
A DIFERENÇA QUE PODE HAVER
ENTRE MEU PENSAR E DEUS CONHECER.

NUNCA LI "OUTROS" PROFETAS,
NEM SEI SEQUER SE ELES EXISTEM.
DEI-ME ESSE NOME AO ACASO
E CHAMO ASSIM AO QUE ESPERA.
DEI TAMBÉM ESSE NOME A DEUS
E CHAMO DE ACASO AO QUE SE FAZ ESPERAR.
DEI À ÁGUA DE CIMA PARA BAIXO
O NOME DE CHUVA E ASSIM A CHAMEI,
E AINDA DE TEMPESTADE À SUA IRA.
DEI NOME DE VENTO AO QUE NÃO VIA
E FORTE FIZ-LHE COM A MINHA FRAQUEZA.
CHAMEI DE ÁRVORES ÀS MANCHAS VERDES
E DESISTI DE NOMEAR AS CORES.

COMO SE VÊ, ERREI:
SOU UM DEUS
À ESPERA DE UM PROFETA -
E ESTE FOI MEU ERRO:
TER-ME CRIADO COMO MAIOR,
COMO O TODO, COMO O ÚNICO,
E TER-ME ESQUECIDO DE UM MENOR
A MIM EM TUDO PARECIDO.

QUIS VOLTAR ATRÁS
E TINHA ATÉ NOME PARA ISSO:
CHAMARIA DE HOMEM.

SOU O HOMEM QUE INVENTOU DEUS
E PARA QUE ELE NÃO FOSSE ESQUECIDO,
FIZ-ME O PROFETA QUE O ESPERA.

CHICO VIVAS

AS PRIMEIRAS LETRAS

2010-11-01T00:03:00.000-03:00

E se faltar base,
Faz das costas uma mesa,
Sem nada planejado;
Faz delas um plano
Sem nada preestabelecido,
Um plano levemente inclinado.

E é aí que eu cravo a pena,
Escrevendo como se apenas
Ali fosse a base que me faltava.

E se nessas costas desoladas
A pena falha,
Troco de caneta,
E continuo minha sina,
Anônimo,
Sem assinar embaixo,
Ao pé-da-página,
Já que da letra, ao pé,
Nunca nada se cava.

E por que tudo isso segue
Desse modo enviesado,
Segue assim tão inclinado,
Sem ter estabelecido nada?

É que não se traça uma palavra ereto:
É preciso uma horizontal,
Por mais que me chamem de convencional;
É necessário que as costas
Tenham certa inclinação para tal,
Que mesmo ausente o plano,
Elas resistam inclinadas,
Levemente,
Pois só assim vale a pena,
Ainda que desse jeito possa falhar;
Mas até para isso dá-se um jeito:
Ou se dobram mais as costas,
Dando-lhes desenho de mesa,
Apoiada em pés firmes
(em pés de mesa)
que façam as vezes de pés,
quase ao pé-da-letra,
e aí se risque,
e aí arriscado
a ter dores lombares,
mas se se preferir,
em vez dessa inclinação total,
troca-se de leve
a pena por outra caneta.

Porém, é bom não esquecer
Que esta tem sua natureza
E que uma caneta sempre se submete
À lei da gravidade,
E mesmo que lhe falta atitude séria,
Nada é assim tão engraçado;
É necessária certa posição
Para que a tinta atinja a ponta,
A ponta que é uma esfera;
E então, umedecida a pena,
Se a aponta em direção das costas,
Já que é ali a base de tudo.

As costas fazem de conta que são mesa
E a pele sempre cumpre o seu papel.
Lá vem a pena,
Que nas aves ficam às (suas) costas,
Para escrever seus planos
Com caligrafia inclinada,
Levemente.

E talvez, num momento de distração,
Desenhará formas obscenas
Que logo quererá apagar.

Se a pele é papel,
A ponta do dedo, borracha.
Molha-se-a na ponta da língua
E se a passa na pele sobremesa.

Às vezes, isso deixa rasuras
Como escritas mal feitas
Ou como tatuagem perfeita
Da qual se arrependeu de tê-la feita
E agora se a quer apagar.

CHICO VIVAS

ATRÁS DAS GRADES

2010-10-01T00:04:00.002-03:00

A GAIOLA ALOJA UM CORPO FRÁGIL
QUE MAL SE SUSTÉM SOBRE PERNAS FINAS.
E BEM QUERIA ESGARÇAR AS GRADES
COM MÃOS TRÊMULAS E DEDOS LONGOS,
MAS O QUE LHE RESTA É FICAR
COM O CORPO DOBRADO EM PARTES IGUAIS,
OLHAR O MUNDO TODO RISCADO
EM LINHAS EM PÉ, TODAS UNIDAS;
E COMO PODE FAZER, PENSA AINDA,
DAQUELA JANELA SEM FERA GUARDADA
O PRÓPRIO MUNDO -REDONDO OU QUADRADO-
ONDE LIBERDADE NÃO SEJA SÓ SAIR,
EM QUE NÃO HAJA A OBRIGAÇÃO DE ENTRAR.

E SENTE-SE, ASSIM, UM ANIMAL ESQUISITO
PORQUE OUTRO PARECIDO NÃO CONHECE,
E SUA FALA SE TURVA DE GRITOS
QUE NÃO SAEM DA GARGANTA CALADA.
SABE-SE SÓ E DESEJA CONHECER
SE HÁ MAIS UM COM PRISÃO DECRETADA
QUE SOFRA, ABATIDO, A EXISTÊNCIA AMARGA
DE ESTAR PRESO - QUE NÃO É TANTO,
DE ESTAR FRACO - QUE NÃO É MUITO,
MAS DE SER SÓ OU SÓ NÃO SER
O REFLEXO DE SI NUM ESPELHO D'ÁGUA
ALOCADA A UM CANTO DO PÁSSARO ESCONDIDO
PARA SACIAR UMA SEDE LATENTE
QUE AMEAÇA A TODO INSTANTE
EXPLODIR COMO UM JATO QUE VEM
COM FORÇA TOTAL DE UM LENÇOL CAMUFLADO,
PORÉM NADA DISSO QUE SENTE É SEDE,
É SÓ A VONTADE DE SEDE SENTIR
PARA TODA AQUELA ÁGUA BEBER
E ACABAR COM ESSE ESPELHO VAIDOSO
QUE LHE EXIBE UM ROSTO CORTADO
PELA PROJEÇÃO NA "PELE" TRANSLÚCIDA
DE VARAS QUE SERVEM NA VERTICAL
COMO LIMITE PARA ALGUMA CERTEZA...

E DEIXA-SE FICAR, FICAR ONDE ESTÁ,
DOBRADO EM TRÊS PARTES IGUAIS:
É CABEÇA, É TRONCO, SÃO SEUS MEMBROS
CONTORCIDOS NUMA EXPERIÊNCIA CIRCENSE;
E NUM RESSAIBO DE OLHO ANTEVÊ
OS ANIMAIS ADESTRADOS ESPERAREM
NUMA JANELA TÃO MAIOR QUE A SUA
QUE SEU TAMANHO A FAZ PARECER
UM MUNDO GRANDE DEMAIS PARA ABRIGAR
SERES CONTADOS EM NÚMERO PEQUENO,
QUANDO A SUA, QUE MUITOS PODEM QUERER
CONFUNDIR COM UM MUNDO A SEU DISPOR,
É MÍNIMA QUANDO SE TORCE PELA SEDE
QUE VENHA DEPRESSA ARREBENTAR
COM A INSISTÊNCIA A TODO MOMENTO
DE IMPETUOSA À SUPERFÍCIE BROTAR,
E TUDO O QUE CHEGA À BOCA BEM SECA
É SÓ A DESCONFIANÇA DE QUE A SEDE VIRÁ,
E ESPERA-SE...
ESPERA-SE...
O ESPETÁCULO COMEÇAR
SEM A FANFARRA - COMO É TRISTE!
SEM MULHERES - COMO É TRISTE!
SEM OS CAVALOS - COMO É TRISTE!

COMO SÃO TRISTES TODOS ELES!
COMO É TERRÍVEL A SENSAÇÃO
DE PÔR DECIDIDO A MÃO NUMA CARTOLA
E ENCONTRAR LOGO DE INÍCIO O SEU FUNDO
E PRESSENTIR NO OLHO DORMINHOCO
DE UM OU OUTRO NA PLATEIA
A CUMPLICIDADE COM O TRUQUE
E COM A DERROTA DE UMA VIDA!

E COMO É LARGA A PRANCHA ESTREITA
EM QUE CAMINHA, SIMULANDO DESEQUILÍBRIO,
UM CORPO AINDA ÁGIL SOB A MALHA
QUE REVELA UMA MAGREZA OCIOSA!

E COMO É PERCEPTÍVEL
A MANCHA ESCURA NO ROSTO PINTADO
DE UMA JOVEM QUE AS LÁGRIMAS FARÃO
UMA MÁSCARA DE SONHOS PERDIDOS!

TRAZEM-"ME", FINALMENTE, AOS BRADOS
E ANUNCIAM UM HOMEM SEM RIVAL:
SOU ESSA FERA - AVE! - PROPAGADA,
DOBRADA JÁ EM QUATRO PARTES IGUAIS.
E NINGUÉM ENTENDE, POIS NÃO VEEM
QUALQUER GRADE QUE ME GUARDE.

COMO FICO PRESO COM A GAIOLA ABERTA,
E COMO JAMAIS SINTO SEDE,
SÓ O PIPOQUEIRO PARECE ME ENTENDER
PORQUE SENTE NA PRÓPRIA MÃO AO PÔR O SAL
A VONTADE DE BEBER QUE SÓ ME VIRÁ
QUANDO NA TERRA A ÁGUA DESAPARECER.

CHICO VIVAS

PARADOXOS

2010-09-01T00:06:00.004-03:00

A pressa caminha a minha frente.

Se há vista, a pressa olha em volta
e, de relance, me vê.

Eu sou aquele Aquiles, aquele
em que há pernas, ligeiras há.

Mas por mais que me apresse,
não alcanço a tartaruga-pressa.

E se a alcançasse,
que seria de Zenão?
Se não, daria a Zenão razão.

Esse paradoxo apressa a palavra
e ela não é Aquiles não.
Ela não é a pressa, aquela.

Aquiles de pressa são palavras,
como (o) paradoxo que não se apressa
e divide, indefinidamente, o movimento, o espaço,
para, por mais lenta que caminhe a pressa,
a minha frente,
não a possa ultrapassar,
eu, esse-aquele,
aquele Aquiles que sou.

Mas não devo falar de mim,
nem como este nem como aquele,
embora eu seja aquele
que tem a pressa a sua frente
e não tem pressa de lhe passar a perna,
porque Zenão assim o quis,
porque se não, para que palavras:
esse paradoxo?

Como Aquiles? Como pressa?
Para que palavras?
E mais paradoxo, para quê?
E nem falei da flecha no ar
que em algum momento terá de parar,
e terá de cair;
se não, se não cair,
e no ar parada ficar,
a pressa, que anda devagar,
mas a minha frente sempre está,
mesmo que agora queira correr,
como ela, o que acontecerá?

Se sim, sim.
Se não, paradoxo.

Senão sim, um paradoxo,
mas um de Zenão.

CHICO VIVAS

CATA DOR DE ALUGUEL

2010-08-01T00:07:00.001-03:00

Cato,
Andando,
Amarradas palavras soltas,
Materiais,
Material reciclável,
Sensível,
Sem sentido,
Tátil para
-para!-
Fazer poesia
(e não parei).

Cato ainda,
Andando para quem
Não gosta de me ver assim andar,
Palavras muitas,
Soltas ou não,
Amarrado como estou
A não parar de catá-las.

E não as conto,
E não faço inventário.
Eu só as conto,
Eu só invento palavras
Que há muito já existem.

Se presas, solto-me;
Se altas, não me rebaixo;
Se de outros, fico alheio a isso.

E brigo
Porque,
Indomáveis
(se têm dono eu não sei),
palavras,
soltas ou não,
fazem comigo
o que querem,
até fazendo comigo,
eu que dou uma face,
e ainda dou a outra,
o que significa dizer
que depois de dar as caras,
o (seu) verso também dou,
o que não gostariam
de que eu com elas fizesse.

O que querem de mim essas palavras?
Palavras amassadas,
Palavras sem mossas,
Como moças de cara amassada;
Palavra matéria,
Se alguma é;
Palavras recicláveis,
Se isso não for lixo.

O fato é que cato palavras
E guardo-as
Debaixo da cama,
Deixando-as acamadas,
Como se cumprissem resguardo
Imposto por mim.

Quando se levantam,
Misturo-as ao pó
De outras tantas palavras,
Aos farelos
De outros tantos sentidos.

Estendo tudo sobre o lençol
Na hora exata em que quero dormir,
Como se levasse para cama o alimento do corpo,
Esfarelando palavras na alma,
Como se a poesia fosse um pão
Enorme,
Uma só códea,
Aparentemente infindável,
Por mais que se faça farelos na cama,
Alimentando a alma,
Por mais que se lhe coma,
Alimentando o Pai-Nosso,
De dia sim dia não.

Mas chega uma hora,
Exatamente na hora em que tem de chegar,
Em que pão, para que te quero?
Em que farelos não enchem a mão.
Em que palavras são o que são,
E com isso só poucos
Fazer poesia conseguirão.

E eu,
Mesmo não sendo muito,
Sendo dos muito só um pouco,
Eu não.

CHICO VIVAS

MEIA-PASSAGEM

2010-07-01T00:07:00.001-03:00

Acordo o cedo,
que parece ter dormido no ponto,
a ponto de ter perdido o ônibus,
talvez por ter ido dormir tarde.

E o faço porque preciso
que ele esteja bem desperto
para me dar a sensação
de estar levando adiante
as horas de mais um dia,
que passa...
que passa...
que há de passar como outro qualquer,
como um ônibus atrás do outro,
sem que diferença pareça haver
entre os destinos que tomam.

Mas a sensação que tenho
é que custa a passar a hora
que espero, ansioso,
para me dirigir ao dia,
sacudindo-o,
exortando-o com palavras calmas
para que se levante,
para que dê as caras,
mesmo que tenha de o ameaçar,
dizendo-lhe “olha lá,
teu ônibus já vai passar”!

E enquanto essa hora não chega,
nada posso fazer,
já que o dia está no seu direito de dormir,
mesmo que a cada segundo
aumente em mim
aquela mesma sensação
de que o tempo
-o meu, claro!-
está a passar,
como todo dia.

Sacudo-o, é verdade,
porém o que sinto,
e esta não era a sensação que queria,
e que essa rotina não passa...
não passa...
não passa de um saco sem fundo,
tendo eu de todo dia
me levantar cedo,
sem sequer haver ainda dia,
e justo para o acordar,
sacudindo-o,
exortando-o,
ameaçando-o, se preciso,
até imitando a aproximação
de seu ônibus veloz,
que pela rapidez com que vem,
passa,
e deixará, sem o levar,
a um destino, seja qual for,
o dia a dormir no ponto,
deitado num banco,
ocupando o lugar de outros que esperam
pela hora do seu,
sacudidos talvez que foram,
exortados quem sabe,
ameaçados, é possível,
para mais um dia
que lhes parece custar a passar,
mas que passa...
mas que passa...
nessa rotina que conduz a quê?

CHICO VIVAS

PAU-MANDADO

2010-06-01T00:05:00.000-03:00

SE ME DISSERES: DIGA,
EU CALAREI,
CONTRARIANDO-TE.
SE ME PEDIRES QUE ANDE,
EU SIGO,
OBEDECENDO-TE.
SE QUISERES QUE EU LOGO ESQUEÇA,
E DESCARTE COMO PRONOME SUPÉRFLUO,
A SEGUNDA PESSOA QUE HÁ,
EU TE DIREI,
AINDA INSISTINDO EM SEGUIR
AO LADO DA OUTRA, SEGUNDA,
QUE TUDO QUE EU QUERIA
ERA LIVRAR-ME DESSA TAL PESSOA,
PORQUE SEI, NÃO SEI SE SABES,
QUE COM VERBOS DIÁRIOS
FÁCIL É DECORAR
COMO TERMINAM TODAS AS SEGUNDAS PESSOAS,
SEJAM ELAS QUAIS FOREM,
MAS QUANDO IRREGULAR A AÇÃO
OU COM DEFEITO A CONJUGAÇÃO,
AÍ É QUE SÃO ELAS!...
OU MELHOR, É(S) TU,
NÃO SENDO VOCÊ,
E É (SOIS) VÓS,
MESMO SEM ECO QUE UMA LÍNGUA PODE CONTER.
MAS ISSO TUDO QUE QUERO
E QUE QUERO QUE QUEIRAS
E AINDA ME DIGAS QUE QUERES
PARA QUE EU TAMBÉM QUEIRA,
TUDO ISSO NÃO SE DIZ,
PORQUE TUA BOCA CALA:
NADA TU ME DIZES,
NÃO FALAS DE TI,
NEM DA SEGUNDA PESSOA,
NÃO ME PEDES QUE DESISTA DESSA PESSOA,
A TAL SEGUNDA,
E COMO NÃO SEI QUERER,
PROSSIGO MESMO SEM ME DIZERES: SIGA,
OBEDECENDO-TE ASSIM,
AINDA QUE ME PEÇAS PARA IR ADIANTE,
ADIANTE EU VOU,
E TU, SEGUNDA PESSOA,
NADA ME DIZES QUE DESFAÇA
ESSE EMARANHADO DE NÓS
EM QUE VÓS VOZ CALA,
EM QUE VOZ VÓS CALAIS,
EM QUE TU NADA DIRÁS DO QUE QUERO QUE CALES,
DO QUE NÃO QUERO QUE FALES.
SE DIGO: EU,
EU EM PRIMEIRO,
A PESSOA,
SE ELA É QUE DIGO,
ELA É TERCEIRA,
A PESSOA DE QUEM SE DIZ;
SE NÃO RESISTO E ME VOLTO,
OBEDECENDO-TE A TI,
TU ÉS A PESSOA,
A TAL SEGUNDA COM QUEM SE FALA,
MAS ISSO NOS VERBOS,
ISSO NA AÇÃO VERBAL,
NÃO NA CARNE,
PORQUE JÁ NÃO NOS FALAMOS,
E QUANDO DIGO NÓS,
NÃO FALO DE MIM,
NEM FALO DE TI,
SEGUNDA,
FALO SIM DO ERAMANHADO DE SÓS,
E QUANDO, FANTASIANDO, SAIO DE MIM,
CONTRARIADO,
VOU A TI, OBEDIENTE,
E DIRIJO-ME A ELES,
FALO DOS SÓIS,
DE TODOS ELES,
AINDA QUE SÓ UM SE CONHEÇA.
O SOL PODE DIZER: EU.
EU POSSO DIZER: TU.
TU QUE NADA FALAS,
QUE HÁS DE DIZER,
SE NADA PROMETEU FALAR?
PROMETEU QUE DO SOL ROUBOU O FOGO
E AOS HOMENS O DEU,
A SÓS,
SOU EU,
AO SOL,
SOU EU,
OS NÓS SÃO ELES
E A VOZ QUE TU NÃO FALAS CALA,
COMO UM SOL QUE SE VAI,
VENDO-ME,
EU.
E TU, PESSOA?

CHICO VIVAS

SAFRA

2010-05-01T00:05:00.002-03:00

SE MINHA BOCA FALA A PALAVRA MALDITA,
PECA;
SE PECA,
MADURA DEMAIS,
A FRUTA RESISTE NO TALO E NÃO CAI,
MAS PECA CONTRA A NATUREZA,
ASSIM COMO EU QUE INSISTO EM NÃO CAIR,
PRESO AO TALO DE UMA ÁRVORE MORTA.

SE PECA MINHA BOCA POR PALAVRAS:
MALDITA!
E MALDITOS PENSAMENTOS E ATOS PECOS TAMBÉM
QUE RESISTEM PRESOS AOS TALOS
E NÃO QUEREM CAIR
- COMO EU QUE PERMANEÇO RETO,
PRESO,
MORTO.

SE SACUDO A NATUREZA
COMO SE FRUTA MADURA NO TALO,
NÃO CAIO,
NEM MESMO TENTANDO PEGAR A TAL FRUTA PECA.

DE QUE ADIANTA ESSA FRUTA NO CHÃO,
SE NÃO PECO?...

JÁ TÃO MADURO,
MAS AINDA PRESO AO TALO,
PRESO À PALAVRA,
INCLUSIVE À PALAVRA MALDITA,
ATADO À NATUREZA DOS PENSAMENTOS,
PENSANDO NO TALO DOS ATOS,
SE, SEM JAMAIS CAIR,
INSISTO EM MORTO VIVER...

MAS POR QUE VIVER É CAIR?
E POR QUE A FRUTA NÃO SACODE?
SERÁ ISSO CONTRA A NATUREZA?

SE CALO,
NÃO PECO.
PORÉM, PENSAR É UM ATO,
E SE PENSO EM PALAVRAS:
MALDITA ESSA NATUREZA MINHA!
SE ME SACUDO TODO,
COMO FRUTA MADURA NO TALO,
NEM ASSIM EU CAIO -
MESMO PECO COMO ESTOU,
VIVENDO MORTO COMO VOU,
COMO VARA VERDE E FINA
SEM FRUTA ALGUMA PARA DERRUBAR.

QUANDO CAIR:
QUAL TERÁ SIDO A VARA?
QUANDO NO CHÃO, PECO?
QUAL A MALDIÇÃO?
TALVEZ SEJA SÓ NÃO MAIS PODER PENSAR...

EM PALAVRAS.

CHICO VIVAS

AQUI ENTRE NÓS

2010-04-01T00:08:00.000-03:00

Mesmo sem bússola
Norte é norte.

No norte, festa do sol,
No sul, só os sós
Fugindo do sol,
Sem norte,
Tendo por bússola sua solidão.
E não querem o dia,
Não esperam que ele nasça.
Para eles, melhor a noite toda,
Prolongando-se dia afora
Para esconder os sós deles próprios,
E que é como esconder o sol
Com as próprias mãos como peneira.

Em pleno sol, os sós fogem de si,
Mas se multiplicam, escondidos, à noite.
Apesar deles, que são muito,
É improvável que o sol não nasça,
Da mesma forma que é impossível
Que não surjam mais sós.

Se se sopra no olho o sol,
Só, com isso, aumenta-se a luz do dia;
Se se sopra um só,
E ele é todo olhos,
O que acontece?
No sul, ele adormece,
No norte, a bússola entontece
E já não mais indica,
Com sua costumada segurança,
O caminho certo a seguir.

O mundo não pode prescindir dos sós,
Como não pode viver sem sol;
E embora plural os sós,
Onde outros sóis?

Se se acorda ternamente
O sol numa cama de palha,
Ela queima;
Se é um só que se deita aí,
Nessa cama tão-só,
Aí, é ele quem arde,
E a palha, mesmo seca,
Nega fogo,
Afoga seus olhos
E emudece:
E em palha molhada,
Com todo o sal,
Nem mesmo um sol deitado,
Ateia labaredas.

Se se dão graças aos céus
Por mais um dia de sol,
O que se dá a um só?
Se se lhe dão graças, é patético.
Se se lhe fazem versos, poético.
Se se o confunde com um sol, cético.

Não há esperança pra os sós:
Há de vir, renascido, o sol
Afugentá-lo do dia,
Empurrando com suas horas
Para as tarefas coletivas,
Comunitárias.

Por que são assim os sós?
Porque sim. Porque são assim.

Quando, enfim, cansado do dia,
Não eles, sós, mas o sol, um só,
Ele se for,
É hora dos sós saírem,
De saírem todos juntos,
Mas jamais fazendo companhia
Uns aos outros:
Jamais!
Jamais!
Jamais!

Jamais um bando de sóis dará as caras.
Já de sós...
Todos sós...
Mesmo em bando...

Enquanto a noite passa,
O dia os dispersa.

CHICO VIVAS

UNIDADE DE QUEIMADOS

2010-03-01T12:30:00.000-03:00

MINHA CASA ARDE,
MINHA BOCA ARDE,
MINHA PELE ARDE,
MEUS OLHOS ARDEM
POR CAUSA DAS CHAMAS ALTAS
DA MINHA CAMA A ARDER.

AS JANELAS DA MINHA CASA
SÃO COMO BOCAS ARDIDAS
CHAMANDO POR SOCORRO
QUE LHE VENHA NÃO EM JATOS D'ÁGUA,
MAS SÓ POR MAIS FOGO
QUE LHES FAÇA ARDEREM.

ESSES MEUS OLHOS VERMELHOS
QUE BEM PODERIAM SER
DE MIM AS JANELAS ABERTAS,
SÃO TODA A CASA A ARDER.

ARDE-ME TODA A PELE
(E QUE NÃO SE PONHA POMADA NELA,
NEM QUALQUER OUTRO ALÍVIO SE LHE DÊ):
O QUE QUER A MINHA BOCA
É EM ÁGUA SE ENVOLVER,
NÃO A DO DEGELO DA NEVE,
MAS A DO BEIJO A FERVER,
EM BRANCO, EM PRETO,
COMO NUM FILME PASSADO,
EM AMARELO, EM AZUL,
EM CORES TODAS BEM FORTES,
COMO NUMA ESTÓRIA A PASSAR.

MAS QUE NÃO SEJA APENAS VERMELHO,
PORQUE JÁ BASTAM OS MEUS OLHOS A ARDER,
E MINHA CASA A QUEIMAR,
SOLTANDO LABAREDAS
QUE COM LÍNGUA SE PODEM COMPARAR,
E ME FAZEM INTROMETER,
NESSA ARDÊNCIA DE PALAVRAS,
ESSA MINHA LÍNGUA TÃO FRIA,
COMO BLOCOS DE GELO.

ARDEM-ME AINDA OS DEDOS.
E SE ESFREGO OS OLHOS VERMELHOS
COM OS DEDOS A ARDER,
SOLTA FAÍSCA MINHA PELE
E FAZ MINHA BOCA QUERER
QUE VENHA LOGO O AUXÍLIO.

ESCADA MAGIRUS E BRAVURA!
QUE SE LANCEM DE MANGUEIRAS ENROLADAS
OS DISTINTOS JATOS DE FOGO
QUE, AO CAÍREM SOBRE MEUS OLHOS,
AVERMELHAM MINHA BOCA;
E SE FOR A BOCA A ELES RECORRER,
DESCANSAM ESSES OLHOS BRANCOS
QUE MIRAM A PELE A ARDER.

E, FEBRIL, DE LÁBIOS RACHADOS,
PASSO A LÍNGUA SOBRE AS FERIDAS
E NADA SINTO!

E SE FRIO COMO GELO,
OLHO PARA TAIS LABAREDAS
E NÃO FICO MAIS VERMELHO.

PARA QUE PELE?
PARA QUE LÍNGUA?
PARA QUE (ME) SERVEM PALAVRAS ARDENTES?

DE TANTO JÁ QUEIMAR A CASA ARDE
E UMA HORA HÁ DE CAIR.

CAIRÃO NESSA HORA OS MEUS OLHOS?
E A MINHA BOCA CAIRÁ?

DE TANTO ARDEREM, MEUS OLHOS (ME) QUEIMAM,
E UMA HORA HÃO DE SE FECHAR:
SAIRÁ MINHA PELE DO CORPO?
E MINHA BOCA SABERÁ?

DE TANTO GELAR, MINHA LÍNGUA ARDE
E FAZ A BOCA, A MINHA, QUEIMAR,
E UMA HORA HÁ DE FALAR
TODAS AS PALAVRAS VERMELHAS:
SABERÁ MINHA BOCA CATÁ-LAS
OU DE NADA SABERÁ?

SE ARDO,
SE QUEIMO,
SE (ME) AVERMELHO,
SÃO SÓ PALAVRAS(-)SABIDAS

SE CHAMO,
SE CHAMA,
SE CHAFARIZ,
SÃO SÓ ARDORES
DE UMA NOITE FRIA QUE DIZ
QUE O SOL LOGO IRÁ DEGELAR
E O RIO QUE ASSIM SE FORMARÁ,
CAUDALOSO, AVERMELHADO,
CORRERÁ SOB MEUS OLHOS CANSADOS
DE PROCURAREM NUM INCÊNDIO
UM MOTIVO PARA FALAR
DE UMA CHAMA QUE PELO NOME NÃO CHAMO
PELO TEMOR DE ARDER...
DE QUEIMAR.

CHICO VIVAS

hINOMINÁVEL

2010-02-07T00:03:00.001-03:00

Dize-me, ó mar!...
E quantos outros antes,
neste mundo, num canto,
já não estiveram a te perguntar,
ó mar!
Dize-me, então,
no canto que me põe entre tantos,
quantos não sei contar,
dize-me, ó mar,
por que hesito em perguntar,
e faço voltas, indo,
e volto para cá?

É de revoltar, ó mar!
Em vez de, dize-me logo,
do canto onde de encontro,
dúvidas te atirar, ó mar?

Garrafas não tenho à mão,
bebidas amargam-me a boca,
ó mar!
Escritos, todos os amargos doces (me) parecem
como o amar um dia doce,
amarga ter de cair no mar,
nesse pranto em ondas,
nesse prato (cheio) salgado
em que o nosso mar em gotas,
lágrimas hoje de um recuado amar,
caem e, dize-me como, ó mar,
desaparecem entre outras,
sendo tu o mesmo mar
(pelo menos aos nossos olhos).
Como pode sumir assim
o que ao olhar era sem fim
como agora, ó mar, é mar
aquele amar que era sólido,
hoje liquefeito no ar?

Dize-me, ó mar:
até quando poderás suportar
que te lancem garrafas plásticas,
como um fixo olhar
sobre ti a se deitar,
deixando-se ir, fazendo-se levar,
tal qual, esses olhos que boiam,
envelopes abertos a comunicar
a dúvida desse dizimar?

Porque não se devasta mar.
Pode-se talvez dizimar,
e se isso acontece,
por mais que eu pergunte,
o que mais dizes, ó mar?
E amar, dize-me, ó mar,
que ainda dizimando-não,
amar pode ser devastado-sim
como mata fechada em que
todo caminho se crê conhecer
e um dia, picada e picada,
a mata, aberta a tantos caminhos,
é só um caminho aberto,
mas fechado ao mar
e amar, ó mar, dize-me,
é possível "ele" dizimar,
como se, palavra a palavra,
todas feitas de papel,
enxugassem, sílaba a sílaba,
esse monossilábico mar?

Tão ele uma sílaba só,
esse mar monossilábico
que, salvo ondas de cochicho,
esse vaivém a murmurar,
silencia,
silencias, ó mar.
Quando, dize-me ó mar,
pergunto-te,
por que só respostas no ar?
Será, ó mar, que baixei os olhos,
e deveria esses olhos elevar,
porque eleva-dor
e subir no conceito do céu,
pois se existe - existe céu, ó mar?-
deve ser para nos ouvir,
embora, como tu, ó mar,
por mais que lhe pergunte, ó céus,
só me dizes: mar!

Deste ao céu.
Deste ao mar.
E eu sempre no meio.
E quem resolve, revoltado,
a questão do amar que um dia água,
dia seguinte, vinho,
terceira noite, céu,
e quarto - de dia ou de noite - mar
e ainda no outro - noite ou dia -,
dizimar:
dize-me, ó mar!

Sei que tropeço na língua,
e grande até que ela não é.
Será que te calas, ó mar,
porque tantos, entre tantos como eu,
vêm te perguntar,
e dar respostas a todos
poderia te valer - de que isso te valerá? -
ser conhecido, ó mar,
como um língua-comprida?

Mas, ó mar, dize-me
(antes dizimar),
se o que pergunto não é
o que, entre tantos, outros
vêm sempre te perguntar.

Assim, dize-me,
se me respondes, ó mar,
não respondes a todos
que um dia, amar,
outro, dizimar,
outro ainda, céu calado,
e mais um, silencioso mar.

Assim, dize-me
se não sou o primeiro a te perguntar
e se respostas aceitaste dar
para pergunta, ó mar,
que te faço, dize-me,
a resposta já não está no ar?

Mas onde, ó mar?
no ar que é o ceu,
nesse seu ar de mar,
ou entre ti, ó mar e,
dize-me, ó céu,
nesse espaço de ar
em que se garrafas são jogadas,
no chão vão-se espatifar;
se perguntas recebem,
respostas ficam no ar;
se mensagens são enviadas,
é um disse-me-disse.

Preciso saber, ó mar.
Portanto, dize-me,
antes dizimar um amor
quando o amor ainda está no ar
para que, um dia, dize-me,
este mesmo amor não vá
parar nas móveis ondas no mar,
ó mar,
em ti,
esse amar?

Ou será melhor um amor,
por mais que haja cacos no ar,
porque no (nosso) céu
esses cacos, garrafas partidas,
quando pisadas, não doem
(mas quando caímos do céu...
mas quando perdemos o ar...
mas quando temos de, ó mar
mergulhar
para nunca mais...),
do que correr o risco
de dizimar antes da hora,
saindo antes da última palavra,
chegando cedo demais ao mar,
para aí as lágrimas lançar,
pergunto-te, entre soluços, ó mar,
por quê?
por quê?
por quê?
sem perceber que, lágrimas em ti,
agora elas são o próprio mar,
ao querer, eu, que digas, ó mar,
quando a elas agora
é que deveria perguntar.

Porém, se em ti, fora de mim,
tão vesto mar,
essa resposta não há,
dize-me, ó mar,
será mesmo em mim
que hei de a encontrar?!
Não - se a mata devo devastar,
não - se o mar posso dizimar,
não - se o céu é-me permitido importunar,
até chorar, até calar,
até beber,
até ferir os pés nos cacos,
até à vista, ó mar
ou há outra solução para viver,
dize-me, ó mar?

Ah! mar, dize-me,
por que o amor,
esse deus com cara de anjo,
está sempre a cobrar
seu dízimo, dize-me, ó mar,
a intervalo regular.

E cobra!
E quer, em troca, esse amor,
que nele se acredite,
mesmo que só dê as caras
com sua diáfana face de ar,
com sua inapreensibilidade de mar,
com foro privilegiado, no céu,
difícil de se alcançar;
talvez, dize-me, ó mar,
tão alto assim para que
não possamos mesmo reclamar,
restantdo somente ao ar lançar
nossas dúvidas, ó mar,
que se perdem em meio a outras histórias...

E há, vê isso, ó mar,
que o amar é capaz de deixar
qualquer um em estado de graça,
com olhos que veem anjos
onde só aves há,
que veem certezas
onde, não restam dúvidas,
só dúvidas...é que há;
com olhos que veem beleza
onde já se é belo
e enxergam ainda belo
onde beleza não há;
com olhos que veem eternidade
onde tudo é com data marcada;
que veem mar
onde só olhos há;
com olhos que chegam a ver
olhos...
e chama a isso que vê de mar
e quer aí entrar,
nesses olhos mergulharem,
quase a morrerem,
Depois voltar à tona sem fôlego
para a boca beijar
e ter certeza de que
tudo o que esses olhos viram,
por mais que outros digam
que não é bem assim,
que é ilusão do amar,
é, digo-te, ó mar,
a mais pura verdade.

E, mar, dize-me,
tu que recolhes tanto olhar,
se há verdade que seja pura.

Dize-me, ó mar,
se só há um de ti
ou se há outro possível a...mar.
Se só este em mim
ou se há outro de mim
ou se devo tudo isso deixar para lá.
Se há outro, se este outro
é igual, como sou "eu" e "mim",
ou se havendo outro,
haverá de mim outro eu
ou se somos todos iguais,
variando apenas a posição
frente ao mar, dize-me:
um que ali lança perguntas,
outro que, perfumado, com "esse ar",
lança um olhar
para a superfície, dize-me, do mar.
em busca do quem ora boia,
sem saber que este é náufrago
que acaba de se salvar,
que foi ao mar para morrer
e, no fundo das águas, sem querer,
suas próprias lágrimas foi encontrar,
e nelas achou a resposta,
e voltou, quase sem ar, à vida,
desejando senão, dize-me, mar,
dizer ao amar, ó mar, preciso de tempo,
mas, fisgado por aquele olhar na praia,
pescador de profissão,
que não sabe fazer outra coisa se não olhar,
esqueceu do que dizem do mar
e antes mesmo de sair das águas,
voltou, te digo, ó mar,
a amar.

O que será dele agora, ó mar?
Dize-me, se esse novo amar
é um velho hábito humano
para fazer rir o deus
ou se é a novidade que existe
em viver a perguntar,
a encontrar respostas em si,
a beber e a atirar as garrafas no mar,
esquecendo-se de nelas encerrar
uma mensagem que poderá
conter a resposta achada
e por tantos outros desejada,
ou a "própria" pergunta,
mais uma a encher o mar de dúvidas,
de garrafas,
de amar(es),
de hojes eternos
que ficam ontem antes da hora,
do sonho de um amanhã encontrar,
mesmo que se diga, ó mar,
que ainda é muito cedo
para insistir no erro de viver,
para descobrir o acerto de amar,
para perceber que a solução
para todas as perguntas
estão, antes de no mar,
em como se as perguntar.

Não é: ainda amar?
Pode ser: já?!
Mesmo que isso não queira dizer
amar já,
para não amargar o doce
quando a língua ainda não se lambuzou
de todo o fel,
que como todo mel,
é para ser bebido,
mas não direto na garrafa,
e sim a colheradas.

Quantas, aliás, dize-me, ó mar,
são necessárias para ti,
não para ti, que não precisas nada beber,
mas para te conter?

Sei só que a mesma quantidade
de mel que faz um amor encantado
é igual, sem tirar nem pôr,
à de fel para o mesmo amor,
quando se lança, junto com o olhar,
o encanto todo no mar.

Dize-me, ó mar: amar?
Se sim, quando mel,
doce água do mar,
te deixas encantar, levado por sereias
se não, quando fel,
sal de amargar,
onde lanças com teus olhos, ó mar,
o desencanto do teu amar?

Ah! e eu aqui
(junto comigo, outros tantos
que, diferentes de mim,
não fazem perguntas ao mar)
a invocar-te, ó mar,
a repetir esse "dize-me",
a querer respostas: quem as tem?
Respostas que não preciso para mim,
e não pela falta de fel,
mas pelo pouco desejo de mel.

Talvez, ó mar, eu só esteja
insistentemente a te perguntar
para a outros resposta dar.
Mas, dize-me, ó mar,
a resposta é a mesma?
A pergunta é sempre igual?
Os anjos têm cara de deus?
E, meu Deus!, que cara tens, ó mar?

Será cara de poucos amigos já,
por eu estar aqui só a falar,
sem ao menos dar-te tempo
de, tendo a resposta, me a dar,
já que não podes,
pela natureza que tens, ó mar,
dar de costas,
fazer de conta
tudo o que nós, digo-te, mar,
sabemos tão bem fazer?

Damos de costas, fazendo de conta
que olhamos na cara, com cara de anjo.
Talvez o segredo seja não "te olhar",
ó mar!

Mas, dize-me se for assim,
em nós nenhuma certeza encontrar.

E nada dizes-me, mar!...

E assim continuarei,
vida afora,
a te perguntar.

Dize-me, ó mar!

CHICO VIVAS

HAMLET DE OUTLET

2010-02-01T00:29:00.001-03:00

O que soo

Se C ou não ser

Não é,

Seja isso o que for?

Se ser não E

E ser ou não ser

Soa assim

Como se não fosse,

Apesar de ser o que é?

Se sou,

E se isso soa a ser

Ou não C é

Ou, então, não, sô?

Sim, senhor, eu sou

O que suo,

Embora isso não seja C.

Se não suar,

Serei

Ou dirão que não,

Porque assim não soo

Ao que pretendo ser?

E se soar,

Num assesoir

Que não é sentar,

Que também não é C, tá!,

Um acetato que não se toca,

Ser rei

Ou errei ao C,

Isso ao cubo?

Dados postos,

Jogador de lado,

De qualquer dos seis,

Isto soa a jogo

De palavras suadas,

De palavras sem C,

De um C que não é,

De um E que só é

Se, acentuado,

For ser.

Forcei a mão

Como um Deus que joga dados.

Deus, sei que não sou.

Deus não sua,

Embora tudo soe a Ele

Como soi acontecer.

Se soo perdeu o acento,

Num jogo-de-cadeiras,

Perdendo o rebolado,

Com É não.

É ainda tem seu lugar,

Mesmo que,

E devemos lhe tirar o chapéu,

Quando circunflexo,

Circunspecto,

Fechado e conspícuo,

Ê ê ê ê!...

Sou, vá lá!

E isso é o quê?

O quê, sabe-se,

Não E,

Não C,

Não é o que parece ser,

Sendo o quê que é.

Se ser ou não ser é,

Tanto faz ser, que E,

Quanto não,

Que isso ainda é.

Se não for, vá lá!

Se for, é só ser.

Suado já,

Meu C (apenas um C)

Não é mais aquilo que foi,

Anda pondo manguinhas de fora,

Sem manter, entre as pernas,

Seu rabinho preso,

Soltando-o mesmo,

Como um S,

Como se,

Se sentindo como se fosse,

Não fosse o que é.

Cada qual seja o que for.

Cada um na sua.

Cada um sabe o que E.

Cada qual no seu ser.

Todos em si.

E só eu mesmo no ar

CHICO VIVAS

PEDRA DE ESCREVER

2010-01-01T00:02:00.002-03:00

Palavras de pedra,
Sílabas rochosas,
Letras em pó
Como uma enorme frase que,
Com o vento,
Que com o mar,
(e sem falar: e com o tempo)
Em areia se tornou.
Mas há o caminho inverso
Que faz do pó da pedra,
Da areia da praia,
De novo concreto castelo,
Mesmo que venha uma onda
e...ah!...
Se ele, contudo, dura, tão mole,
O exato tempo de um sonho:
Dura, então, uma eternidade.
Se um papel, tão mole, dura,
A ponto de se deixar romper
Por uma palavra mais funda,
E se uma pedra,
No começo tão dura,
E logo, à força de um provérbio,
Tão mole que até a água fura,
É porque a lembrança dura.
E cada saudade é como
Uma e(x)cada que se sobe
E, a cada passo, avança
No caminho da memória.
Tudo, porém, pode ser mais simples,
Se se fizer do papel um bloco,
Folhas ao léu
Que aceitam palavras,
Inclusive a palavra (já) dada
De jamais esquecer;
E ainda se se fizer
Da pedra, tão dura, tão sólida,
Um bloco, um monolito,
O papel de tempo
Que se deixa tomar,
Que se deixa corroer -
E não para se perder,
Apenas para ganhar uma forma.
Talvez a forma de uma metáfora.
Mas, aí, já fica comple(x)o demais
Até para mim,
Eu que ex-crevo,
Eu que ex-barro
Eu que ex-mago.
Eu que luto para não ex-quecer.
Fantasia?
Não! Só encantamento:
Ora pela palavra,
Ora pela memória.
Ora pro nobis!
Ora,
Esse mistério que é o tempo,
Esse enigma que é o vento,
Essa ilusão que é
Re-lembrar
Como se se lembrasse de ré,
Olhando-se pelo retrovisor: o quê?
Uma folha de papel
Em que ex-culpi
Todo o xis da questão.

CHICO VIVAS

CARREGANDO PEDRAS

2009-12-01T00:03:00.001-03:00

Trocando-me, pelo cansaço, por ti,
abandono a primeira pessoa
em troca de ser, descansado,
agora a segunda;
e mesmo que assim,
pela proximidade das segundas pessoas,
tenha direito a “vós”,
o que, de verdade, cala em mim,
nessa troca dada assim,
aparentemente gratuita,
é o desejo.

Desejo cansa,
quando o desejar não avança
e permanece insatisfeito,
tal qual uma mimada criança
que não se contenta com nada,
a menos que o tal desejo
seja mesmo o de jamais se contentar.

Mas vai que te cansas de mim,
cansado já de desdobrar-te
para satisfazeres meu desejo
de em ti descansar,
porque também hás de ter
os teus próprios desejos,
e que,
talvez por ironia,
ou apenas talvez,
porque os desejos são muito iguais,
um deles,
ainda insatisfeito,
seja o de descansares de ti mesmo.

E eu, por cuidar somente
do passeio da minha língua
pelo cardápio que me ofereces
(gratuitamente?),
posso não ter percebido que,
desejando abandonar o barco,
pulando mesmo fora do teu próprio corpo,
queiras descansar em mim,
num encontro de língua,
num recanto da boca,
visitando ambos o mesmo prato:
de doces,
de salgados,
sendo que o verdadeiro prato-cheio
não são uns, por mais doces,
nem outros, mesmo que não salgados demais,
mas sim todos aqueles tons,
sutilezas que até já conhecemos,
cujos nomes sabemos de cor,
mas que fingimos todos eles esquecer
só para calarmos a boca,
e nela, entreaberta, calar
os gostos que reinventamos.
Olhar (só) nosso próprio desejo,
Cansa.

Olhar o dos outros, cansa também,
se não estiver nesse olhar
o próprio desejo.
Se cada qual descansa suas insatisfações
no outro que também se cansa,
quando, então, nos encontraremos?

CHICO VIVAS

E MAIS NÃO DIGO

2009-11-01T00:02:00.002-03:00

Que tenho eu a ver com isso,
Com isso de asas vermelhas coradas,
Com isso de penas brancas imaculadas,
Se não tenho fogo,
Se não acendo cigarro,
Se não choro lágrimas de sangue
E nem uso metáforas
Para cuspir, escarrar, ferir ou curar?
Se sou de mim mesmo a duplicata vencida
De um espelho que espelha o nada,
Tanto quanto não nado nada,
Nadinha de nada?

Que quero eu com isso de vida,
Da vida de agora, da vida de depois
De agorinha mesmo,
Para um depois sem nexo num dicionário frouxo
Cujas páginas amarradas a nós
Desprendem-se da brochura sem terem para onde ir?
E eu fico a pensar que posso ser
O gari feliz de ruas imundas
Carregadas de páginas soltas a rodar ao vento,
Recolhendo-as eu com olhos de amante,
Amantes de palavra(s) que diz(em) mas não prova(m)
O negar quando se quer, o querer quando se nega,
O querer negar para devolver
A prova amarga e multiplicada.

Fujo de mim e corro adiante.
Diante de mim, porta-se sempre sentado
Um demônio sem a minha cara,
Um anjo com minha dor:
E a qual dos dois primeiro me dou?
Ao dito cujo em pé e diminuído
No seu valor de sacerdote
De ritos rubros, de peito desnudo
Ou ao anjo sentado sobre almofadas lisas,
De seda que com sua pele se assemelha,
Pele sem dor, sem marca, sem cor?

Se me entrego ao primeiro que passa
E me apresento mostrando otimista
As primeiras linhas que aqui eu próprio escrevi,
Ele há de me repelir com mãos agitadas,
Sem entender o que eu quero dizer,
E eu sem saber por que sou negado,
Se me mostro com derradeira esperança.
Com as últimas palavras que aqui sei lá,
As derradeiras que aqui se lerá,
Me olhará perplexo como um louco,
Louco ele de raiva de mim,
Louco eu por exibir assim
Um papel que antecipa
O que nem mesmo eu ainda sei.
E se olho para o lado, um tridente afiado
Que retira dos meus dentes as lascas de carne,
Que costura na minha carne as marcas dos dentes;
Três dentes como uma flauta doce
Que se crava em meu peito que abusou da razão
E mais uma vez repete sua intenção
De aceitar o feitiço da música amena
E dar o braço ao anjo e ir para o alto,
E quando no alto dos píncaros fincado
Do firmamento instável de cansados imóveis,
Não mais sentir ao olhar para baixo
O medo de toda a vida de lugares sem base,
Desejarei então morrer de afeto falso
Pelo outro que deixei caído,
Esperando que eu o olhasse,
Sem sentir tanto temor:
Que valor afinal pode haver
Em subir por subir,
Sem a expectativa de descer,
Mesmo sem isso querer?

Me rouba, grito.
Me toma, clamo.
Me arranque, digo.
Me faça seu, afirmo.
Me devolva o medo, suspiro...
E já lá está ao meu lado,
E só de olhar tremo-me todo
E nem posso mais olhar o que há
De tão distante embaixo dos meus pés,
Que só de pensar rasgo-me de pavor.
Mas se for envolvido com braços fortes,
Sentindo-me quente antes de ao inferno chegar,
Compadeço-me dos olhos úmidos do anjo
Que me largou atendendo-me a mim,
Ao meu pedido de ir-me dali
Para um bem baixo, sem pressentir
-ou para o mais aquém do mais além-,
Será tanto o medo da altura que me separa
Do mínimo chão de uma pouca firmeza,
Que, sem falar, rogarei
Que me roube, que me tome,
Que me leve, que me arranque,
Que me faça seu,
Que me devolva a indecisão
De achar belo o efeito trágico
De uma lança em fogo tocando o corpo
E de achar comigo o efeito singelo
De uma doce música que me adormece,
Se alimentar de sonhos arrojados a noite densa
E se me acordar com olhos púberes.

Se vivi até aqui sem dizer sim, sem dizer não,
Posso sim viver até lá,
Dizendo assim a um, a outro dizendo não,
Iluminando com vela branca um,
Mas dizendo sim ao outro:
E deixo-os me disputarem,
Estapeando-se com recíprocas imputações
De golpes baixos, com palavras sem calão,
Até me entediar com tanto contender.

O tempo passou para mim
E eles ainda a brigarem.
Agora, sou só o nome esquecido em memórias amigas,
Amigas demais para me convencerem,
Amigas demais para que eu caia na sedução do contrário.
Mas sabem ainda de cor o nome que eu dei
À dor que me faz dizer o que nem sei,
Porque tudo isso é invenção
De uma mente confusa,
De um demente sensato,
De um lúcido fotofóbico,
De um homem -e isso é quase dizer tudo-
Que não sabe mais o que dizer.

CHICO VIVAS

POLÍCIA MONTADA

2009-10-01T00:01:00.002-03:00

Monto guarda,
À espera da rainha.

Que venha sua majestade!
arrastando seu manto.

Minto!
Ele não se desfia,
nesse desfilo roído,
por mais que seja arrastado,
por mais que há tanto
se venha arrastando essa rainha,
num jogo de salão,
cercada de damas,
em que o tabuleiro é o tempo
e as peças
-bispos, cavalos, peões,
principalmente os peões,
que estes sabem montar-
são acessórios de uma moda que,
contrariando sua própria natureza,
não passa.

Enquanto, passo a passo,
tudo isso se arrasta,
monto guarda,
à espera de um cetro sem centro,
com certas inclinações pendentes,
besuntado de graxa insípida,
inodora,
que inocula...
simplesmente inocula,
freando assim, se o tem,
o caráter do verbo,
transitivamente direto.

E enquanto o cetro não se mostra
num mastro que os ares beijam,
que mal a água salga,
que sustenta velas em sua nudez de pau,
a pique...e corra,
a pique...e nique,
a pique...e paque,
eu monto guarda.

E não me perguntes: coroa?
Não saberia o que responder: menino?
A explicação é que:
que sei eu desse jogo,
que sei de xadrez,
senão de montar guarda?
E tabuleiro, para mim,
são docinhos em quadrados.

E não me perguntes: quadrado?
Eu?
Que sei eu de moda,
se sou tão passageiros?

E já imagino
que isso passe,
que não passe de moda
montar guarda.
E sendo assim,
manto de inverdades,
cetro cravejado de espinhos brilhantes
-e que picam, que espicaçam-
coroa que mal dá tempo,
que desculpa terei
para continuar na espera,
sentinela,
na guarita, querendo,
montar guarda?

Abaixo a república!
Viva a monarquia!
Viva o reino da montagem!

E quando não houver mais guardas a se montar,
todos saberão que menti.

CHICO VIVAS

ALONGAMENTO

2009-09-01T00:08:00.001-03:00

A VIDA VAI SE AUTO-EXPLICANDO.

E QUERENDO TERMINAR LOGO A LIÇÃO,
TODO O CORPO SE DOBRA
EM SUA RIGIDEZ SEM SOLUÇÃO...
E FIM.

ENQUANTO HOUVER O QUE EXPLICAR,
GARANTIDA ESTÁ
A FLEXIBILIDADE DOS CORPOS,
TIRADA À RIGIDEZ COM QUE MASCARA
AS DOBRADURAS DE QUEM NÃO ESTÁ MORTO...
NEM NADA.

ÀS VEZES SOBRAM AINDA LIÇÕES,
QUANDO O ALUNO JÁ SE DOBROU
A TODAS AS POSSIBILIDADES
DE ENCONTRAR NOVAS SOLUÇÕES,
E NÃO AS ENCONTROU,
SEM SABER QUE A VIDA É AUTO-EXPLICATIVA...
E FIM.

SÓ QUANDO TUDO ESTIVER,
TINTIM POR TINTIM,
SEM UM ÚLTIMO BRINDE SEQUER,
MUITO BEM ENTENDIDO,
É QUE É O FIM.

NÃO HÁ VIDA QUE ESCAPE
DE SUA AUTOEXPLICAÇÃO;
QUE, QUANDO TUDO FOR COMPREENDIDO,
AINDA INCORRA EM ANIMAÇÃO
PARA DOBRADURAS, ORIGAMES,
PARA RIGIDEZ POR ENFADO,
PARA CORPO MOLE SEM OBRIGAÇÃO.

SE TUDO BEM DITO ESTÁ,
MALDIÇÃO!...
INCLUINDO NO TUDO O TODO MALDITO,
NÃO HÁ MAIS BEM, NEM MAL NÃO MAIS HÁ.

SOBRA APENAS UM CORPO ESTENDIDO,
DIFÍCIL ATÉ DE DOBRAR.

A MORTE, PORÉM, É DISSIMULADA
E PODE SE ACHAR, MESMO SE DOBRADA,
SOBRE UMA EXPLICAÇÃO INERTE.

QUANDO ME CURVO SOBRE TEU CORPO: VIVO!,
DOBRANDO-ME A MAIS NÃO PODER,
E O TEU, PODENDO DOBRAR-SE,
RÍGIDO, PARECE MORRER,
ANTES MESMO DE SE AUTO-EXPLICAR:
EIS O FIM...

E O FIM ÀS VEZES SOBREVÉM
SEM QUALQUER EXPLICAÇÃO,
QUANDO A ESQUINA JÁ SE DOBROU,
AINDA QUERENDO ENTENDER
POR QUE DEPOIS DE TUDO ACABADO,
AINDA VIDA, UM TINTIM, SOBROU:
CADÊ DISSO TUDO A RAZÃO?

CHICO VIVAS

SURDO-MUDO

2009-08-01T00:03:00.000-03:00

Se cochichas ao meu ouvido,
eu me derramo no teu ombro;
se me tomas de frente,
eu, por meu lado, te assombro;
se sopras um cálido hálito na minha nuca,
eu nunca mais deixo de ser vento;
se deixas-me e cruzas teus braços,
desembaraçando-te de mim,
vingo-me com nós,
aperto o cinto,
mas não vou.

Voo(-me) embora de mim,
mas não saio de perto de ti.
Se comunicas à minha boca
uma boa notícia com a tua,
eu não ouço
porque minha língua invertebrada
adormece a esse teu falar,
e se a mordo, não a sinto,
se ferida, não assento,
se sentir, não sou santo,
e isso não assenta em mim,
se, no entanto, for eu a despejar,
do meu idioma direto no teu
as notícias, boas ou más,
e sentir tua língua dormente,
passo por cima como um tanque,
bem devagar, de vagão,
para nunca mais parar,
para sempre sofreres muito.

Se me dizes que me amas,
com olhos em sincera expressão,
se me olhas como chama
a incendiar a razão,
se me ouves com tranquilidade
como a beberes meus monossílabos,
como se fossem de longa duração,
e ainda falas com decisão,
quando em mim rugem dúvidas,
se me abraças,
se me tomas,
se me queres,
então digo-te: não!

Porque no papel posso mentir,
mas na realidade, ficção.

CHICO VIVAS

O QUE É O QUE É?

2009-07-01T00:05:00.000-03:00

Em bandas sonoras
Ou em bandos de dois,
Surgem ao acaso
Essas aves de repente,
De rapina, rapaces,
Unhas longas, afiadas,
Ou curtas quase rentes
À carne sangrando.

Procuram cantos.
E se esquinas não há,
Escondem-se em si
Ou exibem-se, insurgentes, por aí,
Contra toda gente,
Sem qualquer discrição.

Se se as descrevem,
São tantos os detalhes em jogo,
Que não se apanha o conjunto,
Mas mesmo assim,
Há sempre que queira lhes bater:
São instrumentos de sopro
Que na boca não cabe mais;
E são cordas de metal
Que não ornam o pescoço;
São surdos, apesar da algazarra;
São bumbos, com todo rebolado;
São tambores nessa tribo.
Uma melodia infernal,
No que o inferno tem
De muito bem orquestrado.

Não há céu que lhes baste.
O paraíso dessas aves é a noite
Vivida todos os dias:
É um encontro, uma busca.
Dispersam-se, despedem-se,
Despedaçam-se, desgraçam-se,
Degeneram, desejam,
E quanto há para dizer,
Mas muito mais para calar,
Que a vida de cada um
Sabe já o que ela (lhe) é.
E é curta para o longevo,
E é longa demais para quem
Tenta contar essa vida
Em quatro letrinhas fatais.

Que sejam muitos, sejam poucos!
Que seja muita ou pouco seja!
Morrer a cada momento
É a função primordial de toda vida,
A vida toda.
Morrer a cada desejo
É viver cada momento.
E se de um momento para outro morrer,
Foi só o último desejo desta vida.
E pronto!

CHICO VIVAS

SOSLAIO

2009-06-01T00:03:00.001-03:00

Olho de lado à minha frente
Outros olhos que não te olham,
E eu sei disso porque
Sigo-os:
Os teus que a eles vão,
Eles que aos teus não dão
A contrapartida necessária,
Inteira margarida,
Meu bem, meu querer,
E nesse teu saber dos meus,
Dos meus olhos que deixam os teus
E seguem o caminho que eles fazem
Até aportarem naqueles outros
Que não te veem,
Eu, tendo tudo à vista,
Sem poder sequer desfolhar
A flor já de pétalas careca,
Nesse teu querer não me querer,
Quero tanto os teus,
E vejo aqueles de lado
Não se virarem para a frente,
Para tua frente,
Onde eu queria estar,
E tanto que quase chego a querer
Os teus a outros olhos atar,
Mesmo que assim me deixes
Definitivamente de lado,
Por mais que me ponha à frente dos teus,
Ou mais até:
Daqueles que segues,
Porque os teus podem se fechar
Simplesmente para não me veres.

Mas quero ver se eu me puser
À frente daqueles
Para os quais olhas de lado:
Será que não me verias
Ou apenas da frente me tirarias
Como se arrancasses sorridente
A última pétala da flor
A que todos chamam de bem-querer.
E quando então falas assim,
Por um momento eu vejo
Tua mão tão perto de mim,
E tomo-me por teu bem,
Tomando-te por esse meu querer,
Quanto tudo o que queres é desnudar a flor,
Arrancando-me da tua frente.
E eu agora de lado,
Veria os teus olhos e aqueles outros,
E então...

Os olhos para os quais olhas
Vão-se embora,
Deixando-te de lado,
Justamente à minha frente,
Meu bem,
Desfolhado.

CHICO VIVAS

DOCE-PALAVRA

2009-05-01T00:09:00.000-03:00

Uma concha na mão,
O caldo ao lado;
Na lateral, a contramão.
Não tendo, à vista, nenhuma caldeira
Nem fumaça em profusão:
E o que importa o continente,
Se, ilha, há caldo tão à mão?
Se brilha caldeirão?
Sibila adivinhação?
Então,
Se tudo isso à mão,
Se, ao lado, aquilo,
Qual a conclusão
Que se pode tirar,
Como concha metida nessa investigação?

Derrama-se o caldo
Porque, aqui, a lógica
Não é bem-vinda não.
E por que ela meteria
(como é metida essa lógica!)
Sua colher nesse caldo,
Derramando o já confirmado,
Mas que, nem por isso,
Isso de (se) derramar,
Não anda ao contrário,
Desfazendo assim a confusão?

Como num transe de passagem,
Num transporte, o caldeirão,
Cedendo aos movimentos do tempo,
Deixa cair pela bordas
Tanto do seu caldo,
Que a mão tenta repor no continente.
Porém, quente o conteúdo,
Retrai-se a mão,
Traindo nesse ímpeto
Uma improvisada decisão.

Se pensasse, a concha
Seria uma solução
Para não queimar a mão,
Porque, derramado o caldo,
Melhor é apará-lo embaixo,
Com um prato em posição,
Fazendo deste um novo continente.

Terra à vista, cisco nos olhos,
E eu metendo colher inapropriada
Nesse conteúdo desfigurado,
Nítidas palavras já apagadas!

OUVIDOS DE MERCADOR PARA UMA CARAVANA QUE NUNCA VAI PASSR

2009-04-01T00:04:00.000-03:00

Não ouvi você chamar.

Sei,

Você não me chamou.

Mas eu insisto:

Não ouvi você chamar.

Não,

Você não pode ter-me ouvido

Porque permaneço

Em silêncio total,

Esperando você chamar

E não quero

Que qualquer ruído

Chame mais minha atenção

Para nada que não seja

Tudo o que desejo:

E que é ouvir você me chamar.

Ainda insisto!

Não há absinto nem olhar triste,

Não somos poetas, como chamar,

Nem aqueles que fazem poesia

-como se chamam?-

e a fazem sem chamar.

Não há solidão nem lágrima recolhida,

Não somos acrobatas, como chamar,

Nem os que fazem piruetas com o risco

-como os chamar?-

sem chamar.

Não ha mais o que não-ser,

Nem somos poetas, como chamam,

Nem aqueles que não-são,

Sem chamar.

Continuo sem barulho fazer,

Esperando por você me chamar:

Eis aí todo o barulho que quero escutar.

Por que,

Então,

Em vez de não ouvir você me chamar,

Não te chamo eu

-será que vais me escutar?

Você!

Você que fala sem (me) chamar,

Você que cala sem (me) chamar

E vive até sem chamar,

Fazendo com que

A minha vida seja

A eterna espera

Do teu chamar.

E você é só a tortura,

Sem chamar,

Sem instrumentos medonhos

Sem interrogatórios,

Sem chamar.

Você me tortura calando

O teu chamar

E deixando para mim

A dor de escutar,

A todo instante,

Em todo e qualquer lugar,

Você (me) chamando,

Sem jamais me amar.

CHICO VIVAS

TOBOGÃ

2009-03-01T00:04:00.000-03:00

De(s)cida!

Mas, isso não é uma exortação,

Supondo, a vir,

Uma encruzilhada,

Carregada dos mistérios da hesitação.

Se digo: descida!,

É porque abaixada mão.

De(s)cendo!...

Mas, isso não é prenúncio

De canhoto desenho de minha mão,

De uma árvore de gerações.

Se digo: descendo!,

É porque não é descida a mão,

É ainda indecisão

Sobre se se deve descê-la

Ou, sem obrigação,

Se se deve apenas, descendo,

Jamais alcançar o coração,

Que por aí para, se,

Crendo-se que já se chegou ao ponto,

Quando, vírgula a vírgula,

Há coração ao longo de todo o corpo,

Mesmo naqueles sem muita extensão,

Quase a se confundir, esse corpo,

Com o espaço estrito do coração,

Com a vantagem de que,

Se no coração real,

Se poético, de todo, ele não for,

Há batidas

- perigo nos cruzamentos -,

Nos outros, toques diversos

E ais tão variados,

Quanto os sons de campanhia:

E quem dela só conhece um dim-dom,

Só sabe do corpo um tic-tac,

E do coração, repetido baticum.

Então, está decidido!

Não se desde, em definitivo:

Descendo sempre estará a mão;

E se essa eternidade terminar,

que suba,

Que se encontre um meio,

E se encontrando a metade,

Que nem precisa se ajustar

A outra parte, com rigorosa exatidão,

Junte-se-as:

Se colar, colou;

Se não grudar, cole-se ainda mais;

Se incomodar, desista não!;

Se só for conforto, que não se incomode

Com essas partes concertadas,

Porque a orquestra que toca

É mais do que o arco no violino,

Mesmo que as haja,

orquestras que são,

só de cordas.

Porém, há-de se chegar a um ponto

Do qual não se quererá mais sair,

Nem subir, mesmo que, sim,

Que isso signifique entrar no coração,

Nem descer, mesmo que

Abaixar-se seja a solução.

Se se chegar a esse ponto,

Não haverá volta,

Mas há verso,

O que pressupõe o anverso,

E se for um cubo,

Seis faces de fora,

Meia-dúzia adentro.

Com que cara digo tudo isso!

Logo eu, tão quadrado,

Com uma única face

E um verso improvisado,

Já que quatro são só os lados

De uma mesma moeda.

Quando descia, descendência,

Ou será (in)decência, quando abaixava?

Ao subir, subida experiência,

Sempre o coração por lá,

Ou será mera ambivalência?

Alto e baixo são somente

Os extremos a que chegamos

Para atingirmos um meio:

E mesmo sabendo que há

Fora dele um mundo inteiro

De face de versos a se pesquisar,

Quem aí ficar

Como se um porto – já não parto,

Como se asas – já não voo,

Como se pés – já não mãos,

Como se todo coração

Fosse esse ponto mediano

Que não sendo tão alto,

Que não sendo assim tão baixo,

É a profundidade em pessoa.

Ter chegado a este ponto

Foi um êxito?

Hesito em dizê-lo:

Eis mais uma das minhas indecisões.

CHICO VIVAS

CANTAROLAR

2009-02-01T00:03:00.000-03:00

Lá...será?
E aqui...é ser?
Laçará!
Lá serei.
Anelei.
Anel é lei.
Anelará lá-rá.
Uma canção lançarei,
tendo como refrão
não um lá-rá-lá-rá
convencional,
mas um será
que não será
que serei
ou um serei
que lá será,
ou mesmo cá
– tomara que em todo lugar –
como um laço,
uma armadilha
para as línguas
que não mais esquecerão
o dito refrão.

Eis aí o sucesso
que sempre anelei,
como um anel
de ouro de lei
que do dedo,
que do anular,
jamais retirarei,
como se casado,
larari-larará
será?

Será que aqui eu serei
casado
ou será
que aquiescerei
em só ter o anel
sem compromisso,
a não ser-serei
com a fama que me traga,
trá-lá-lá,
o sucesso do refrão
que lançarei
lá,
onde for,
e cá,
onde isso será?

Laço,
mirando o sol.
E laçarei.
E laço o sol
como se fisgasse um anel,
confundindo, tolo,
com ouro
o que é só armadilha,
e que se puser no dedo,
arderá,
arderei,
faltar-me-á ar,
e quem me o dará?
em quem me mudarei?
e, mudo, com hei
se suportar,
trá-lá-lá,
o refrão da canção,
esse laço do lá...serei?

Assim, com dedo assado,
com sol no dedo,
no todo cozido,
sem ouro, seu tolo,
que sucesso serei?
a não ser – serei? –
que que-será
seja lançado como meu,
lá, onde ninguém saiba
das minhas armações,
e também cá,
que sucesso tenho de fazer
tanto aqui como acolá, lá-lá
e em tudo lugar,
como sempre anelei,
até fugindo à regra,
contrariando a lei,
pondo o anel indicado
no indicador,
deixando meu anular
a ver navios.

E tanto quero a fama má-má.
E quero mamar, pá-pá.
Quero fama das boas
e quero, na boa, também a má,
desde que eu possa mamar,
como se tivesse uma Fafá
à minha inteira disposição,
sem precisar laçar,
sem sair do lugar,
lugar que é meu,
se não por direito,
se não por lei,
porque, enfim, o anelei,
e isso (me) basta.

Besta sou, se penso,
mesmo que besta não possa pensar
e apenas mame por mamar,
que um refrão achado
e repetido a mil
(serei vil?)
logo se converterá
num sucesso capaz
de me dar, no mínimo,
o que sempre anelei:
anular,
sem ter de pagar
nada do que desejei.

E tudo o que desejei
nada mais é do que
até aqui disse anelar.

Não quero anel.
Não quero me casar.
Quero só ter o poder,
dentro da lei,
lá e cá, onde estarei,
de não esquecer
o que significa
não deixar de lembrar,
como um insistente refrão,
sem mais lá-rá-lá-rá,
caindo num laço de verdade,
na armadilha do sonhar.

Mas, lembrar (lá-lá) o quê?
O que será
lá...será ou laçará?

Não importa,
contanto que esse lá-rá-lá-rá,
como um lá-ri-lê-rê qualquer,
leve-me da qui,
de onde estou, estiver,
para lá, trá-lá-lá,
onde estejas já-já,
onde estiveres ainda,
porque o tempo, quando já,
é presente na certa;
quando ainda,
é só capacidade de lembrar.

CHICO VIVAS

GI BEE

2009-01-01T20:06:00.000-03:00

Tiro.

Enfio.

Tiro Henfil.

E não retiro mais,

Ao contrário até, Eu re-tiro,

Sem, no entanto,

Me ausentar.

Refil Sem me trocar,

Sem me tocar.

Enfio E tiro,

Henfil

E tiro Como num quadrinho: Bum!

Filho-da-mão,

Hem, fio!

Toma tua linha, fio

Ou então Eu te enfio

Na cara, Capadócio,

Um tapa,

A sangue-frio.

Tiro,

Enfio.

E já ninguém me olha,

Tomando-me por atirador,

Sem me tomar Por profissional enfiador,

Sequer um amador.

E eu esfrio,

Mesmo sentindo

Ainda ter

Tanta bala na agulha,

Tantos cabelos no pente,

Tanta linha de costura,

Tanto fio, hem, mão!

E se tiro tanto,

E se enfio muito,

É para que,

De tanto tiro,

Me enfiem,

Nalgum lugar,

Fora do meu próprio espaço,

Onde eu possa,

Vindo isso mesmo a calhar,

Depois de tantos pores,

Ver um sol nascer,

Quadradinho,

Como (n)um quadrinho,

Um minúsculo,

Como se pintado,

A dedo,

Na unha,

Bem rente à carne,

Com a mestria de quem,

Já posto o sol,

Ainda enfia

Sua linha,

Como bala,

Na agulha,

Como quem,

Mestre em tiro,

Atira a linha

Num mar-alvo

E acerta na bala,

Uma esquecida,

Ali atirada,

Cuspida pela boca,

Arma de fogo,

Perdido o gosto

Por tanto chupar

Seu sabor artificial,

Tal qual

Estas linhas aqui.

Refazê-las?

Refi-las.

Mas, cansadas de esperar,

Debandaram da fila.

E eu, que fiz?

Tiro, claro!

Enfiei-lhes bala.

Cuspi-lhes fogo.

Da minha própria boca, porém,

Língua de artifícios,

Só linhas,

Mais e mais.

Então, descubro

Que durante todo esse tempo

Fui a isca,

Enfiado,

Atirado,

Mas jamais mordido.

É ou não é

Para (se) dar um tiro?!

ESTILHAÇOS

2008-11-01T00:02:00.000-03:00

REVEJO OS VERSOS

E VÊM-ME À CARA AS FACES:

CORRO AO ESPELHO

(EU QUE CORRO DELE),

MAS, ESPERTO, ANTES DE ME VER,

QUEBRO-O.

E JÁ ME PRECAVENDO

CONTRA UM COMPLÔ DOS CACOS,

UNINDO-SE CONTRA MIM,

ESCAPO.

PORÉM, NA RUA, HÁ LOJAS,

E NAS LOJAS (ONDE ALOJAS?) HÁ VIDROS,

E MESMO QUE NÃO SEJAM ESPELHOS,

FAZEM-ME FACE,

E EMBORA NÃO FAÇAM VERSOS,

SE DIVERTEM EM ME OLHAR:

QUEBRO-OS,

SOB OLHARES CURIOSOS

E MAIS O DE UM ATENTO SEGURANÇA

QUE ME PRENDE PELO BRAÇO

E ME LEVA PRESO.

NA SALA: PEQUENA.

NO MENOR: SILÊNCIO.

NA MUDA SÓ HÁ,

COMO UM ESPELHO,

A MOLDURA QUADRADA

POR ONDE ENTRA O SOL

- E JÁ É DE SE IMAGINAR

QUE UMA ARQUITETURA ASSIM

SÓ PODE MESMO TER SAÍDO

DA FANTASIA QUERENDO SE ESPELHAR.

ENTÃO É QUE DESCANSO,

AGORA QUE NÃO CORRO MAIS O RISCO

DE DAR DE FRENTE COM MINHA FACE

NEM DE CARA COM MEUS VERSOS.

ENGANO MEU!

LOGO, NAS PAREDES RABISCADAS,

POR OUTROS, ANTES DE MIM

(QUEM SABE SE CULPADOS

POR CULPA À MINHA SEMELHANTE),

ACHO ESTROFES INCOMPLETAS

DE SAUDADES JÁ PARTIDAS,

DE PARTIDAS TÃO AGUARDADAS;

LÁ, ACHO UM NOME DE HOMEM

CRUZADO COM UM NOME DE MULHER

E FICO A PENSAR

O QUE PODE TER SAÍDO DALI

PARA ESTA CELA ESTAR TÃO SÓ.

LEIO TAMBÉM DE HOMEM O NOME

APROXIMANDO-SE DE NOME DE HOMEM:

E DAÍ?

QUEM PODE TER ESTADO AQUI

PARA DEIXAR ESTA CELA ASSIM TÃO SOL?!

LEIO AINDA NOMES DE SANTOS

E TAMBÉM NOMES DE QUANTOS

O NOME PRÓPRIO SERVE PARA APROXIMAR.

LEIO PLANOS DE FUGA,

MAS NÃO OS ENTENDO

PORQUE NÃO SEI LER PARTITURAS

- E ATÉ QUEM OS ESCREVEU JÁ PARTIU.

ACHO, POR FIM,

TODOS "ESTES" NOMES

APELIDADOS DE PALAVRAS

QUE ATÉ AQUI ESCREVI,

E AINDA MAIS ALGUNS,

COMO SE ALI PUDESSE LER

O QUE O DESTINO ME RESERVA,

SEM PODER ANTECIPAR

SE SAIO DAQUI OU SE HEI-DE AQUI FICAR:

É COMO ENCONTRO A CHAVE DO ENIGMA

QUE TERMINA POR ME ATERRORIZAR,

JÁ QUE A RESOLUÇÃO DOS MEUS PROBLEMAS

ESTÁ EM SUBSTITUIR AS PAREDES

POR ESPELHOS,

E NO LUGAR DO ESPELHO FIGURADO,

POR ONDE SE CÔA UM POUCO DE SOL,

AÍ, SIM, ENTRARÁ A PAREDE.

FICO SEM AR!...

E QUE NÃO SE PENSE QUE POR CAUSA DOS ESPELHOS

QUE ENTÃO HÃO-DE ME FITAR,

MOSTRANDO-ME AOS QUATRO VENTOS,

EM VERSOS, EM FACES;

É POR CAUSA DAQUELA PAREDE CEGA

QUE O LUGAR TOMARÁ

DAQUILO QUE QUANDO ENTREI AQUI

CHAMEI DE ESPELHO

E ERA SOMENTE UMA JANELA

PARA O QUADRADO MUDO OBSERVAR.

É NELA, CEGA, QUE VOU ME MIRAR.

EU, PAREDE, RESISTIREI

OU HEI-DE DESMORONAR?

NUNCA MAIS REVEJO VERSOS

NEM COM OS DE OUTROS VOU ME IMPORTAR.

O DESTINO?...SABE-SE LÁ!

CHICO VIVAS

LÁTEGO

2008-10-01T06:27:00.001-03:00

A dor do meu flagelo.

A dor e o meu flagelo.

O flagelo da minha dor.

Dor e flagelo: infinito.

Se flagelo e dor: sem fim.

O chicote de couro estreito

em tiras bem cortadas

risca minha carne, atrás.

Dou as costas à dor

e encaro de frente o flagelo:

sem ver meu rosto,

pois não há espelho por perto

e, de longe, vem a dor,

de há muito esse flagelo.

Dou-me dores:

lanço por sobre os ombros

a estreiteza do meu desejo,

atiro-o longe, perto de mim,

seguro firme o chicote...

e lá vai ele,

fazendo zoada na minha carne,

lacerando-a,

um som que não repito

em palavras dolorosas

porque não aprendi a escrever

o sinônimo do meu flagelo.

Antônimo também não sei:

não conheço o contrário da dor

nem o verso do flagelo;

conheço só o couro estriado,

já marcado, escurecido,

de tanto minha carne buscar;

e esta, estriada,

ganha desenho singular:

longas retas cruzando-se

em xadrez irregular

em que dama caberia,

e um rei talvez.

Mas tudo isso é o interlúdio

entre a última visita do chicote

e esta que aqui vai:

Ah!...já foi!

Não posso saber, assim,

sem espelho ter por trás,

e sem olhos para meu verso ver,

o desenho que registro

na carne, nas costas, na dor.

Se um braço se cansa, outro.

Se outro se cansa, outro ainda.

Afinal, quantos abraços são?

Afinal, não foram os braços

que infligiram esse flagelo?

De quem os braços?

Mas de que adianta isso nomear,

se é minha a dor,

se é meu o chicote,

se essas costas-planície,

desertos largos,

são minhas?

são meus?

Nesse silêncio do meu pensar,

pois não sei falar em silêncio,

e peco por falar sem pensar,

nesse nada de vozes,

só a voz do couro se ouve,

e diz sempre o algo,

o mesmo, o igual,

aquela vozinha cortante,

grave, aguda, sem tom,

gravando seu som na minha carne,

agudo acento da minha dor:

porque dói!

O suor do meu rosto avança

e deságua no flagelo de revés,

misturando sal e vermelho,

manchando de sangue o branco.

Há-de passar.

A dor há-de passar.

Eu hei-de passar.

Só que talvez bem antes, porém,

dessa dor, desse flagelo acabar.

CHICO VIVAS

A DISTÂNCIA QUE NOS SEPARA

2008-09-06T17:59:00.000-03:00

APROXIMOU-SE...

OLHAVA-ME CADA VEZ MAIS,
COM CRESCENTE ATENÇÃO,
EM TODOS OS LADOS RETOS
DO MEU ROSTO QUADRADO,
E SORRIA NESSA SUA BUSCA
COMO SE UMA SURPRESA ANIMASSE
SUA VIDA ROTINEIRA.

APROXIMOU-SE...

PASSOU O DEDO INDICADOR
COM FORÇA TÊNUE, MAS DECIDIDA
SOBRE MINHA FACE ESQUERDA
E OLHOU, DEPOIS, SEU DEDO, DIREITO,
FINGINDO NÃO CRER NO QUE VIA:
QUE ERA O DEDO QUE LHE VOLTAVA
COMO QUANDO FORA A MIM.
EXPLICO:
ESPERAVA ARRANCAR COM SEU TATO,
DA MINHA PELE, NO ROSTO MAÇÃ,
A TINTA QUE JULGAVA COBRI-LA,
DE TÃO VERMELHA QUE ESTAVA.
ESFREGOU O DEDO-INSPETOR
NO POLEGAR A SEU LADO
COMO PARA TER CERTEZA
DE QUE NENHUM RESÍDUO TRAZIA:
DE ONDE, ENTÃO, AQUELA COR?
VERGONHA, CRIA, EU NÃO TINHA - ME CONHECIA;
DO NORTE, BEM NORTE, DE ORIGEM NÃO SOU;
CHAMA ALTA POR PERTO NÃO HAVIA,
NEM PRÓXIMO A UM FORNO QUENTE ESTOU
(PROVA DE QUE NÃO ME CONHECIA
TÃO BEM QUANTO PENSAVA).

APROXIMOU-SE...

E ATRIBUIU AOS MEUS OLHOS, MAIS DE PERTO,
UM RUBOR BEM MAIS INTENSO
E ATÉ ADMITIU
QUE A DISTÂNCIA JÁ LHE TURVAVA
AS VISTAS PARA O VERMELHO.
PESQUISOU, FAZENDO-ME
SEU OBJETO DE ATRAÇÃO.
MOLHOU A PONTA DO INSPETOR
NA LÍNGUA INDICADORA
E PASSOU-O SOBRE MIM,
DE NOVO,
COMO ANTIGAMENTE:
E MEU VERMELHO AUMENTOU,
COMO ANTIGAMENTE,
DE NOVO,
MAS NADA DE TINTA DALI RETIROU.

FOI-SE...

SE HOUVESSE SE VIRADO, E NÃO O FEZ,
TALVEZ ÁRA EM SAL NÃO SE TORNAR,
TERIA VISTO, A CADA PASSO QUE DAVA,
MINHA FOGUEIRA SE APAGAR.

DE COSTAS, PARA MIM,
APROXIMAVA-SE...
...CADA VEZ MAIS DE LONGE.

CHICO VIVAS

INVIOLÁVEL

2008-08-01T06:10:00.000-03:00

Calei.

Emudeci.

Fechei-me em mim.

Vesti roupa apertada.

Casei todos os botões.

Levantei a gola.

Desci a bainha.

Apertei o cinto.

Entrei numa caixa

e ela foi lacrada.

A caixa, mandei pôr num tonel,

que foi tampado,

que foi vedado.

O tonel, ordenei

que um barco levasse;

e ao mar,

nada mais pude ordenar.

Mesmo assim,

o barco chegou ao seu lugar:

uma montanha isolada,

com uma gruta estreita,

do diâmetro do tonel.

Empurraram-no para dentro

e, com pedras por fora,

separei-me do mundo.

O coração que, apaixonado, batia, dentro da roupa,

dentro da caixa,

fechada num tonel,

escondido num extinto vulcão,

batia alto.

Reverberava na minha nudez,

no meu silêncio sepulcral;

agigantava-se em seu soar;

e tão forte já ficava,

que o soar de trovões

era como um coração...

que apenas bate...

sem paixão.

Não suportei: ensurdeci.

E ao não mais ouvir

o meu coração tilintar,

duvidei de mim.

Naquele ermo em que me meti,

nada mais vi

e duvidei de mim.

A falta de ar tirou-me o olfato

e duvidei de mim,

Minha boca seca

gosto nenhum sentia

e duvidei ainda mais.

E como ninguém me tocava,

descri de tudo.

Em nenhum momento, porém,

deixei de acreditar, de coração,

naquela minha paixão.

E na cabeça já quase vazia,

um pequeno ruído resistia,

como um coração a bater:

e quanto mais eu pensava,

mais seu som aumentava

até beirar o insuportável.

Quis romper os meus invólucros:

quis sair da montanha,

sair do barco,

sair do tonel,

sair da caixa

sair da roupa apertada -

sem cinto,

sem bainha,

sem gota,

sem botões -,

quis sair de mim.

Mas, temi que, de volta à vida,

meu peito,

mesmo cheio de paixão,

não me fizesse ouvir mais nada:

e então...

e iria duvidar de quê?

CHICO VIVAS

SUEÑOS

2008-07-02T19:37:00.001-03:00

Uma gola rendada, espanhola,
A Velásquez ou a outro pintor,
Emoldurava o rosto pálido, lascivo,
De boca vermelha como sangue
E não era romã, era pele louçã,
Tez de louça, porcelana sã.

Olhos lhe rasgavam como se fora
Um vidro trincado em simetria.

Se arrancasse a gola gomada,
Nada na face me despertaria:
Nem olhos gateados, quando abertos,
Nem boca mordida, quando fechada,
Nem a cútis macia, quando seca
E não menos suave, se molhada.

Se Velásquez fosse, no máximo,
Nome antigo e herdado
De um imigrante espanhol
Que espalhara seu nome próprio sem critério
Numa longa descendência bastarda,
Nada me diria aquela gola,
A não ser do desconforto da moda,
E nem roubaria minha atenção
A doentia palidez
Num contraste de dor
Com a boca encarnada.

Se jamais encostasse meu rosto
A um outro, seco ou molhado,
Nada disso me faria pensar
Em uma gola enfeitada
A me remeter, sem hesitar,
Para rendas mais íntimas.

Pobre como sou, não viajo a “espanhas”,
Não visito exposições de “graças”
Nem compro livro de “artes”.
Assim, pobre de imaginação como sou,
Para mim, uma boca só isso é,
Qualquer tom que ela tenha.
Uma pele jovem ou enrugada
É macia ou de áspera sutileza.
Olhos quase nuncavejo
-se nem viajo!-,
Pois fecho os meus, trincados,
Trancado eu neles como estou,
Trancadas neles como estão
As lembranças, as saudades,
As memórias, as recordações
De antigas aulas de pintura:
De nobres, de reis e cortesãos...
E de um homem, quem sabe,
Com um pincel numa das mãos
A pintar infanta e anões.

CHICO VIVAS

DOIS HOMENS ABRAÇADOS

2008-06-12T05:40:00.000-03:00

No alto vejo abraçado
um homem a um cristo de pedra:
é um abraço distante
(e eu me pergunto:
o que estava fazendo tão alto?)

Mais perto do homem,
outro homem ao longe,
e tanto que quase não se o vê:
quão distante da pedra tal homem?
E talvez seja dos dois
O que mais esteja abraçado.

O de pedra, homem também é,
e dizem que,
negando essa sua natureza,
não tem um coração assim,
um coração feito do mesmo material
de que se fez o resto do homem.

Dá para confiar em um homem assim:
Um homem que é de pedra,
mas cujo coração, não?
Um homem que se abraça a uma pedra,
e não se dá conta de que
é a um homem que (se) abraça,
e seu coração rejubila-se,
desde que confie na condição pétrea
desse homem de coração mole;
porque se desconfiar do homem,
da real matéria de que é feito,
ou chegará à conclusão de que
o coração Dele é de pedra também,
ou de que, sendo coração como o seu,
é a outro homem que está unido,
a olhos vistos.

Se o tal Homem de pedra
não for tão de pedra assim,
se for mais homem,
o que sentirá
ao toque do outro:
Seu coração amolecerá,
caso seja de pedra,
ou, sendo de outra matéria,
endurecerá,
com essa aproximação,
com esse abraço,
tão justo, afinal?

Haverá pecado em amar?
Em, às vezes, ser um homem de pedra?
Em ter coração mole?
(isso lá é coisa de homem?!)
Em ter o coração duro como pedra?
Em acreditar em outro homem,
mesmo que não creia tanto no material?
Em abraçar uma pedra
em lugar de um homem,
e crer que esse homem compreenderá
seu coração de homem?

Haverá amor no pecado?
Em às vezes amar,
quando se quer tão-só pecar?
Em ter o coração mole
e se deixar levar pelo amor,
quase não gozando o pecado?
Em acreditar no amor de outro homem?
Em crer no valor do pecar
para amolecer a dureza da pedra
que é a matéria do homem?
(só os leitores de Shakespeare
é que crêem no sonho com matéria)
Em crer que pelo amor se pode chegar
Ao Homem?
Em não duvidar de que para se chegar lá
é preciso pecar,
para que isso empreste à pedra do Homem
um coração,
tornando-o digno de se O abraçar?

CHICO VIVAS

NADA DE LÁGRIMAS

2008-05-10T00:05:00.001-03:00

A amante do rei morreu:
Viva a amante do rei!
E correi para avisar,
Rapidamente,
Às outras amantes
Que o rei vivo está,
Que ele não morreu,
Que sequer morria de amores
Pela amante que acaba de morrer.

Errei, talvez, ao dizer:
Que viva!
Que viva a amante do rei,
Já que foi ela que morreu,
E o rei, como se sabe já,
Bem vivo está.

Mais uma amante se vai,
Saindo com toda discrição,
Como convém, se não às amantes,
À amante do rei.
E sai assim, discretamente,
Quem com pompa viveu,
Mesmo não sendo rainha,
Mas, eventualmente,
Sendo mais que o próprio rei.
O fato, porém, é que ele vive,
Vivo está para as outras amantes,
Enquanto que ela, rainha por um dia,
Mesmo que por vários,
Morreu.

Viva Jeanne!
Viva ou morta.
Viva Jeanne-Antoinette,
Nunca, em vida, uma morta-viva,
Mas agora morta.
Viva ela!
Marquesa de Pompadour,
Madame Rococó,
Amiga de Voltaire,
E amante do rei,
Que vivo está
Para ter amantes
A seu bel-prazer.

Ontem, os salões;
Hoje, a tumba:
Será que o esquecimento virá?
Não será isso o tal sono eterno,
Embora digam que dormir bem,
Querendo dizer muito dormir,
À memória faz bem?

Toda tumba é um salão
Em fim de festa.
Velas apagadas, sol eternamente dormente
E que jamais de novo nascerá.

O rei, este vivo está
E há de outra amante tomar:
É “de riguer!"

Mas, e a rainha:
Que é de Maria?

Afinal, há tantas Marias
E bem mais que rainhas;
E houve, escutem, muitas rainhas Marias.

D’Etiole madame,
Etoile Jeanne.
Ah! há tantas amantes!
Algumas são Maria
E até são bem mais que rainhas.

Para a rainha, o olvido
(e que nenhuma me ouça).
Da amante, o estilo.
Em reis, já quinze Luíses:
Du Barry.

Viva!

CHICO VIVAS

PARAÍSO PERDIDO

2008-05-02T18:11:00.000-03:00

Deslizo a mão sobre a maçã vermelha
e sinto nos dedos sua face lisa
e sujo as unhas com um azul impossível:
se a comer, de que cor será seu caroço?

Deslizo-me sobre um piano alvinegro
e produzo um som enrugado
que aos meus ouvidos cansados
canta tons pálidos sem cor.

Eis então a maçã -de que cor?-
sobre o piano de "calda"
e certo mel escorre vagaroso,
como as dores açucaradas do meu corpo,
e ao pingar gota a gota,
de cima, desabando sobre as notas,
são como dedos líquidos e sem rugas
tocando, vigorosos, uma música descolorida.

Mas, sei lá por que força
a maçã se move sobre sua própria forma
e rola no azul do infinito piano,
igual a um mundo -de que cor?-,
e não pode mais parar.

Ela desliza sem deixar rastros quaisquer
e dá voltas sobre o piano até cair
nos teclados e música assim produzir.
Não se segura aí, e continua
vivendo seu destino de mundo, essa maçã,
e talvez mais velha que o mundo,
permaneça lisa.

E como estrela no céu que perde o prumo
(é a estrela, não o céu, que perde o prumo)
das notas enfileiradas no piano afinado
e desaba no chão.

Com o peso aumentado com a queda,
como estrela a vir de muito longe,
espatifa-se ali.

Um verme há muito escondido
naquela estrela perdida por aí
mostra-se em meia à carne da maçã
sem saber para onde ir.

Que rugas trará do céu?
Será que o verme consegue subir
de volta ao teclado do piano
e daí subir ainda mais,
de volta à sua estrela azul?

CHICO VIVAS

MARINHEIRO-SOL

2008-04-19T03:21:00.001-03:00

Acostumado às viagens longas,
Daquelas em que,
Apontando-se com o dedo
Um horizonte sempre à frente
Jamais se toca o destino,
Capitão de curso comprido,
Usando camisa de mangas curtas,
Indo ora aos trópicos,
Encontrando mangas de todos os tipos,
Ora a climas mais temperados,
Com vinhas de todas as iras,
Com vinhos de todas as safras,
Dou, agora, de ré
E re-volto-me,
E volto-me, de ré, aos períodos curtos.

Porém, a cada linha,
Nesse cruzeiro emaranhado,
Como se atado a velhos hábitos,
Pelo continuado uso do cachimbo,
Quero alongá-la, puxá-la, esticá-la,
A cada repuxo que dou à mão,
Como se ela fosse um cavalo arredio,
Dizendo-lhe “contenha-se”,
Pondo-lhe, assim, um freio,
Freando tantas palavras desmedidas,
Intumescendo a língua
Que deságua na própria boca,
Quase a me fazer babar,
Quase a me fazer, de novo, menino,
Menino novo:e tão homem já sou!
Tanto assim que vou, asas cortadas,
Em jornadas compridas,
Já sem capitão a me ordenar
“é por aqui, é por ali”.
E, ai, que falta me faz!

Quem me dera uma voz de comando,
Um coro de soluções,
Uma sinfonia de êxitos.

Isso, no entanto, tão à perfeição,
Pode ser um sonho, mas não é vida,
Mesmo que seja a vida que se quer.
É só a fantasia de bem viver,
Acreditando-se assim
Que bom é mesmo viver sem os acasos,
Como se nos trópicos não se achassem temperos,
Como se não houvesse mangas, de qualquer tipo,
Em climas, naturalmente, bem temperados.

Viver assim, com todas as sortes já concertadas,
É fazer viagem só por viajar,
Sem mesmo pela escotilha olhar,
Conhecendo-se já os portos e os encalhes,
Fugindo-se destes, atracando-se com aqueles,
Num gesto de paz.

Se assim a vida fosse:
Que lições dela se poderiam tirar?
Portanto, pouco dado a revoluções,
Contrariando o próprio curso da minha mão,
Se o desejo insiste no comprimento da linha,
Dou-lhe, curto e grosso,
Gentil ao máximo,
Sem excesso de delicadeza, no entanto,
Curta expressão,
Quase a torná-la um quase-nada,
E o desejo, quase-tudo.

Quase, porém,
Quando de mim mesmo é que se trata,
Quando trato é mesmo de mim,
Não é nada, não é tudo,
Sendo só o meio-termo,
Esse vício dos desequilibrados,
Tirania à qual se atam os pendentes,
Crendo-se livres,
Escravos do bom-senso.

Bom, senso, como se vê, não é meu forte:
Minha fortaleza é o exagero (de linhas)
Que me faz ser longo, capitão,
Em caminhos curtos, contra a mão,
E quase infinito, se a viagem longa já é.

Minha fraqueza é acreditar que posso,
Palavra a palavra,
Linha a linha,
Viagem a viagem,
Expressar, da lembrança, tudo.

E o resultado disso, não raro,
Se não é nada,
Que isso já seria um semitudo,
E quase: mas, quase o quê?
É quase lembrar sem esquecer.
É quase esquecer, de vez, de uma por todas,
De não mais lembrar.
Fim da linha: boa viagem...
Vida a fora!

CHICO VIVAS

SE UMA MARIA REDIME, TODA ANA ENLOUQUECE

2008-03-08T18:57:00.000-03:00

Quero fazer a exegese
De uma mulher obscura,
Uma mulher clara como o dia,
Mas como um dia de lua.

Sei que cresce, sei que míngua,
Como todas as marés,
Sei que as puxa e se afoga no mar,
E com mais um sopro se as afasta para lá.

Olha, olhos perdidos, o nada recorrente,
E, assim, encanta-se com o que vê;
E se olha, olhos perdidos, para si,
É o rio próprio que não pode conter.

Mas, mulher, digo-te eu:
Esses oceanos são comuns.
E mesmo eu,
Que não sou novo, não sou cheio,
E já não tenho cara de lua,
Experimentei alguns só meus.

Se cala, essa mulher,
Nela pulsa a palavra contida
E bem mais forte que seu coração;
Se diz, com pressa, a palavra maldita,
Recita, tácita, uma oração.

Blasfêmia! alguém diria.
Mas quem o diz sem atentar
Para a contida beleza da palavra,
Apenas diz amém sem nada rogar,
Diz amém ao amém
E um outro amém ao “assim seja”,
Sem saborear “kirche” em alemão,
Esperando, em português, a cereja que não virá.

Sei que há tortura, desventura,
Que há martírio, sabedoria,
Bebidas solitárias e partilhadas tonturas
Em toda Ana, uma Maria.

Em todo homem, um devasso;
Em toda mulher, uma mentira;
Em todo nome, um destino;
Em toda vida, mortes várias.

Não faço rimas:
E nunca as quis fazer;
Minha intenção, a princípio,
Era desvendar a mulher,
Tirando sua roupa toda,
Sem sua nudez revelar,
Porque reais intimidades
Não são as marcas que se tem
Escondidas pelo corpo,
Escavadas, silenciosamente, em grotões.

A chave da alma que procuro
Se acomoda a uma única fechadura.
E ser homem, ser mulher - não importa -
É ser na literatura pia
Um rico que virou pobre;
É ser na história real,
Uma lágrima de Maria,
Trazendo a pobreza no nome,
Não querendo filhos fazer
Para não lhes legar a palavra que lhe é fácil.
E se os tiver,
isso é estimulá-los a sofrer
Sem poderem nome ao seu sofrer dar
(que isso é sofrer ainda mais).

E sem nome, que do sofrer se dirá,
Se há compêndios a estudar
De magia alvinegra
Para filtros do amor.

Ao (se) amar, desprende-se de si,
Solta-se e se flutua no ar:
Se isso encanta olhos alheios,
Os que vêem sem estarem no olho da paixão,
Os teus, Maria, como hão-de ficar?
Os teus, Ana, como hão-de chorar!

Se choras, é que já és mãe,
Mesmo que jamais tenha tido um filho:
E as mães, Ana ou Maria, devem chorar,
Ainda que finjam que choram pelos filhos,
Filhos que jamais tiveram.
Então, mães, choram por quê?

Se te alegras e não tens filhos,
Perguntam-lhe:
Mãe, para que viver assim?

É que Maria não nasceu assim,
É que Ana nem sempre foi assim:
O sofrer lhes veio depois.

Em Ana, a vida toda
Só de paixões se compôs.
Paixão francesa: loucura;
Paixão inglesa: rubor;
Paixão grega: indistinta;
Paixão sem pátria: furor.
Porque paixão deve ser só,
Mesmo que só não haja paixão.
Deve ser só o rolar
E não o aspecto do chão.
É nesse rolo se ferir,
É num colo macio se machucar,
É em braços comprimir-se,
E com mais se afastar.

Quem poderá negar a Ana,
Uma Maria qualquer que seja,
Seu complemento nominal?

E a Maria, como lhe recusar
O benefício de ser Ana,
Sem mais complementar.

Eu quis desfazer o segredo,
Mas minha dúvida só aumentou.

Por fim, quis encerrar com rima,
Mas tudo em branco hei-de deixar.

CHICO VIVAS

ALUADO

2008-02-15T18:16:00.000-03:00

Dama da noite, vagabunda,
Ou como quer que chamem
À lua, à prostituta
Que se vende em quaisquer quartos
De lua,
De “lua” que nem toda prostituta pode ser,
Porque os seus fregueses não aturam
Os caprichos de suas fases,
Reservados às damas,
Mesmo que se vendam,
E talvez porque só negociam
Em quartos caros
A “prata” do dia;
Lua que cresce ou diminui
Em troca do troco miúdo
De um poeta torto,
Escapado do tonel do tempo
Em que estava, envelhecendo, fechado,
Ou dos miúdos ainda menores
De um bêbado que não pode esperar
Que o tempo envelheça,
Ponto ideal de todo prazer de beber,
Para ser o que é,
Ou ainda de um adolescente tardio,
E tardio não porque
Ainda pensa em lua,
Mas por, adolescente,
Não se ter arriscado
Em outras inspirações,
Preferindo a segurança
Das do bêbado trôpego,
Das do poeta lacrado
Num túnel sem saída,
Sem ao menos tirar daí,
Já que não pode daí sair,
Uma inspiração mais “concreta”,
Que construa seus versos
Em forma de lua,
Com a vantagem minguante
De, cheia ela,
Fazer versos redondos;
Quando crescente,
Arredondá-los para o minguante;
Quando assim, aguados versos,
Inventar uma poesia nova,
Para a nova fase da lua
Que, concreta,
Desenhará um vazio.
Mas, nada!

E em zonas empobrecidas,
Em quartos minguados,
A troco de prata miúda,
Ainda se julga feliz essa lua,
Se ao seu nome argentino lhe colam
Uma nova palavra tardia.
Para essa lua:
Nua - roupa puída,
Crua – improvável sabor,
Tua - parente falso.

Quando se dá por satisfeita,
Em sua fase mais plena,
Acha-se inteira dona do pedaço,
Como se o céu fosse só seu,
Sozinha na ausência do sol,
E afaga estrelas ainda iniciantes
Em experimentar caprichos adolescentes,
A ponto de achar um poeta tonto,
Uma bebida nobremente envelhecida,
Ou de achar um bêbado inspirado
Um poeta concreto.

Se lhe chamam (de) “lune”,
Isso lhe acende uma luz
Que logo se perde na cidade
Já carregada...
De lune,
De luz,
De poetas,
De bêbados,
De estrelas,
De iniciantes,
De prostitutas,
De damas.

Se lhe chamam (de) “moon”,
De um jeito “light”,
“serenade” ao luar,
mas isso não lhe rende, moon,
mão-de-vaca seus miúdos fregueses,
sequer uma serenata.

Podem lhe chamar (de) “luna”.
E pode-se tentar,
E pode-se assim continuar,
Até a língua secar,
Até as línguas secarem,
Até os idiomas morrerem,
Mas tudo isso, isso tudo,
E por demais banal:
“princesa do céu”,
“outro lado do sol”,
“olho que chora sobre o mar”,
“vigilante dos amantes”.
E o amor, logo ele,
De todos o mais comum,
É o que mais falta lhe faz,
Até mais do que os miúdos,
Quando lhe faltam trocados,
Até mais do que os bêbados mudos,
Quando lhe faltam poetas calados,
Até mais do que concretistas redondos,
Quando lhe faltam adolescentes arredios.
E quantos deles já viu passar
Por sua vida,
Por seu quartinho,
Por sua cama,
Por seu corpo,
Por seu coração
(e olha que a grandeza decrescente
é só uma impressão
que pode virar de cabeça para baixo),
Sem nada deixarem,
Senão uns trocados:
Passos, no caso do bêbado;
Senão uns miúdos:
Versos, no caso do poeta;
Senão uma moeda:
Desenho redondamente vazio,
No caso concreto;
Senão um amor iniciante,
No caso do adolescente,
Mas que já nasce tardio.

ALBA

2008-01-07T19:06:00.000-03:00

Minha aurora é abrir os olhos
Que não fulgem dourados:
Fogem do sono eterno
De uma noite da qual mal me lembro
De ter começado
E impossível de se suspeitar
Se será acabada
Com um abrir de olhos
Encerrando a madrugada,
Soprando estrelas restantes, resistentes,
Afastando fantasmas,
Seres que se escondem,
Enquanto não brota a aurora.

Só nasceu o dia,
Ainda não fulgiu o sol
Do mesmo lado em que o sol brota
Todos os dias.
É só quando vem a luz,
Um sorriso gestado
Durante toda a noite dormida,
Que o sol nasce,
Saindo, rasgando,
Com dor costumada,
A ponto de não mais se sentir
Esse costume como uma dor.

Os lábios,
Tímidos, às vezes, em viverem
Como se nuvens em volta
Sua luz escurecesse.
Brincalhão, às vezes,
O sol entra e sai dos lábios
Como se hesitasse em nascer,
Quando apenas ele quer
Prolongar esse ante-alvorecer.
Devastados, às vezes,
Os lábios fazem o rosto tremer
Numa erupção que lava
A sonolência que persiste
Num jorro que leva
Para o dia o sorriso.

Meu meio-dia é,
Apesar do sol a pino,
Olhos arregalados aos céus,
Boca escancarada exibindo
Até seu próprio céu,
E nela imperando, corada,
A alegria no traçado dos lábios,
Arredondando-se para o alto
Numa alegria decalcada
Dessas horas cumpridas a fio,
A cada hora, a cada passo,
Passo da hora, hora do dia,
O sol cumprindo sua alegria,
Tão redondo como uma boca
Que come o sol com os olhos
Tão redondos quanto a boca.

Daí em diante, o sol,
Já cumprido metade do dia,
Começa lentamente a cair
E os lábios distendem-se,
Afrouxando o fio enrolado
No contorno feito a compasso
E vai, aos poucos ,voltando
A quase uma linha reta,
Lembrando o horizonte,
Nascente de toda esta história.

E daí para frente,
Ainda alegria:
Ou vão os lábios entortando-se,
Como se quisessem formar
Outro círculo, inferior,
O in-verso da alegria?

Puro engano!
Do sol não há contrário,
Nem mesmo a suposta lua,
Que é só o arbusto celeste
Atrás do qual o sol se satisfaz
De suas necessidades diárias,
Que não convém a sua majestade,
Satisfazer-se assim à luz do dia,
Após tantas horas compridas.
É hora, contudo, da noite
Vir render os passos a fio
Com os quais se adianta a vida
De todos os dias;
Descansar os lábios;
Evitar cãibras na boca;
Puxar pálpebras sobre os olhos
Como mãe preocupada
Com que seu filho frio não sinta nesta vida
E ainda aguarda para vê-lo
Adormecer com sorriso tão lasso,
Despertando o seu,
Próprio sorriso de mãe,
Nos seus lábios próprios
Sem que perceba a geometria
Que se vai aos pouco compondo,
Espantando o eclipse com essa alegria.

CHICO VIVAS

MIRRA

2007-12-08T16:42:00.000-03:00

ADORO A PALAVRA
E QUEIMO INCENSO A SEUS PÉS:
TALVEZ EU SEJA UM PLATÔNICO.

ADORO PLATÃO, A PALAVRA,
COM SEUS OMBROS LARGOS.
E A SEUS PÉS QUEIMO INCENSO,
SEM, PORÉM, QUEIMAR-LHE OS PÉS

PÉS, PALAVRA, ADORO TAMBÉM,
E QUEIMO, AO PÉ, INCENSO,
ESPARZINDO PERFUME EM VOLTA
QUE ME SOBE À CABEÇA
E ME ENTONTECE.
E AINDA SOBE À CABEÇA DOS PÉS
COMO SE FOSSE A CABEÇA:
TUDO POR CAUSA DO INCENSO
QUEIMADO AO PÉ NÃO DA LETRA,
MAS DA PALAVRA INCENSO,
SEM PÉ, SEM CABEÇA.

ADORO, SIM, PALAVRA QUE É:

QUE A'DORO.

QUEIMO, POIS QUERO QUEIMAR,
A PRÓPRIA PALAVRA
E COM ELA INCENSO,
TURÍBULO À MÃO,
TODA E QUALQUER PALAVRA.

O TURÍBULO, DE PRATA QUE É,
ESSE NÃO POSSO QUEIMAR,
ESSE TEREI DE FUNDIR.
FUNDIR OS PÉS,
FUNDIR A CABEÇA.

ENFIM, EIS A CABEÇA TÃO SÓ,
TÃO CHEIA SÓ DE PALAVRAS:
QUEIMÁ-LA? FUNDI-LA?
QUEM SABE SE UM BOM INCENSO,
MISTURA DE MUITAS PALAVRAS,
NÃO ME SUBA, DOS PÉS, QUEIMANDO,
ATÉ A CABEÇA,
FUNDINDO-SE,
E VIRE-A DE PONTA,
E EU PASSE A ADORAR
TODA PALAVRA INEFÁVEL.

CHICO VIVAS

JARDIM SABIDO DE COR

2007-11-07T07:21:00.000-03:00

A rosa avemelhou
e chamou a atenção da abelha
que voou até a rosa
e em torno dela olhou,
olhou sem pausa qualquer,
nem mesmo parou de as asas bater,
enquanto olhava olhava,
sem se dar tempo para inspirar
uma única vírgula sequer.

Foi-se a abelha embora,
sem com a rosa copular,
e se agora um espinho nascer,
de quem esse filho da rosa será?

Veio uma mão em torno da rosa
e não pensou em com ela copular;
queria só arrancá-la ao seu solo,
àquela espera de abelhas sem pausa.
Agarrou-a pelo espinho;
feriu-se;
e tornou-se assim, a mão,
o pai de sangue
do filho da rosa sem mãe.

E a abelha, um dia,
picará o nariz do pai,
deixando-o inchado
e, como a rosa vermelho
e ele ainda quererá, mais velho,
dar cambalhotas, fazer rir
para manter sua natureza original
sob o teto de lona furada
e chão coberto de lama,
cheio de buracos de vida mambembe.
E ninguém irá se lembrar
de um dia lhe atirar
da platéia, sentado em tábuas nuas,
uma rosa sequer.

Mas em meio a tantos buracos,
como estrelas à lona colados,
passará voando uma abelha
procurando a rosa para copular.
Não achando pétalas vermelhas,
seu ferrão em um nariz se cravará
e o nariz que é rubro, postiço,
essa cor perderá:
tornar-se-á pálido como do palhaço
antes do espetáculo começar.

CHICO VIVAS

GOTEJANTE

2007-10-02T16:42:00.000-03:00

C L I Q U E

Os minutos pingaram
Na superfície do meu tempo:
Incerto.
E ali formaram
Repetidos círculos concêntricos.

Meus minutos eram pedras,
Pequenos seixos rolados
Sobre o espelho do meu tempo desperto
E formando repetidas horas
Sem um centro definido,
Embora ao meio-dia
O sol se reparta em raios
(o raio que o parta!)
Caindo diretamente
Sobre meus olhos molhados,
Separando o dia que chegou
Da madrugada tantas vezes fria,
Do mesmo dia que se entrega
À avidez dos instantes famintos
Por novas penumbras a vislumbrar
No horizonte tardio
Da superfície rosa do dia.

Não conto os minutos,
Não conto as pedras,
Não repito as horas,
Não reparto o dia,
Não olho fixamente para o sol
Para que dos meus olhos
Não pinguem gotas
Como se instantes fossem,
Caindo no chão,
Rolando antes pelo rosto:
Que é o espelho
Do meu próprio tempo:
Incerto.

Se para despertar na hora,
O relógio ao lado acerto,
Seu tic-tac repetido
Soa-me como seixos rolados
Caindo eternamente num lago.
E sem que eu veja, imagino,
Os círculos concentrados na água
E me esqueço do tempo
Que o relógio consome.

Insone ainda,
Apesar de tanto contar,
De tantos lanosos animais contar,
Volta-me o som dos minutos,
Como num minueto,
Caindo do céu
Diretamente no mar,
E sem que eu possa escutar,
Imagino o tic-tac,
Tic-tac,
Tic-tac,
Das ondas a marulhar.
E assim mais das minhas horas
Se vão embora.

E tanto foi, que,
Desperto,
O sol já sacrificou as sombras,
Álgidos fantasmas sem lençol
E já segue célere, covarde,
Para sacrificar à realidade
As penumbras tenebrosas,
E em hino de luz louvar
O dia,
As horas,
Meus minutos.

E se então cai
Uma inusitada chuva,
Todo esse meu tempo,
Que nem é tanto assim,
Se esvai,
Aos pingos,
Gotejante,
Correndo pelos cantos,
Acumulando-se em poças,
Como o que,
Dos meus olhos empoçados,
Escorre,
Pelos cantos...
Silenciosamente.

CHICO VIVAS

ILUMINAÇÃO PÚBLICA

2007-09-16T06:06:00.000-03:00

C L I Q U E

Quantas ruas tem o inferno?

Sei só que nelas não há postes
encimados, como todos os postes,
por lâmpadas doces.

Não que sejam ali proibidas,
num reino que se julga escuro,
findo o julgamento final,
em mais um filme de tribunal;
é que, lá, tudo acontece, às claras,
por, “justamente”, ali, ser tudo claro,
e tanto que lâmpada alguma serviria
para algo de novo esclarecer.
Assim, postes seriam só
a vertical arquitetura do enfeite:
e para que enfeitar esse lugar
onde reina a vaidade
e tê-la é o que é
a maior das humildades:

As ruas se cruzam e há
esquinas e vielas,
mas ao contrário do que sugerem
esses nomes misteriosos,
sombrios, escondidos, dissimulados,
são espaços tão iluminados
como as ruas principais
de um reino de vivas vaidades.

E desnecessário seria
que houvesse reentrâncias,
grutas e desvios
onde não há mais do que se fingir,
pois o fingimento viria a ser
a maior de todas as verdades:
e esta,
sem lugar ideal para se esconder,
viria á luz - só por dizer -
e, revelada a farsa,
expulsa do inferno seria.
Que vergonha!
Logo de lá, onde governa a sinceridade,
onde ruas há,
onde lâmpadas não há,
onde há luz,
e luz sempre haverá,
onde para-sempre é seu lugar,
onde nada se acabará,
onde tudo não é nada
comparado à rua maior,
do tamanho da maior palavra
que se puder imaginar
para se contar, de um golpe só,
de um fôlego, sem hesitar
o número de ruas que em mim há!...

Eu, que me sinto tão estranho!
tão estranho ao passar
sob um poste com lâmpada acesa,
porque é tão desnecessário:
maior vaidade não haverá?

CHICO VIVAS

HIPERTROFIA PEITORAL

2007-09-01T05:56:00.000-03:00

C L I Q U E

O TÓRAX APRENDIDO
NAS PRIMEIRAS LIÇÕES DE ANATOMIA
EM PEITO SE TORNOU,
DESENHADO NO PAPEL,
ESCULPIDO NA CANÇÃO,
ENCRAVADO ONDE ESTÁ,
COM A RIMA MAIS FÁCIL QUE HÁ.

TOQUEI-O, UM DIA, ASSIM,
PERCORRENDO-O, PONTO A PONTO,
A PONTO DE QUASE DESCOBRIR
A REAL EXTENSÃO DA LINHA IMAGINÁRIA
QUE O DESENHOU,
E ENCONTREI VÁRIOS (DE) NÓS,
ALGUMAS NAUS ENCALHADAS,
CERTAS VELAS JÁ CORROÍDAS
PELO TEMPO QUE BATE NELAS,
E A LINHA VIROU NOVELO,
E A NOVELA VIROU HISTÓRIA.

TOQUEI-O, NOUTRO DIA QUE ME SOBROU,
ALISANDO-O DE PONTA A PONTA,
E LOGO UM RELEVO APONTA,
LOGO APONTA UMA BAIXADA:
SÃO ALTOS E BAIXOS ESCULPIDOS,
SEM UM PORTO CONSTRUÍDO PARA AS NAUS,
E QUASE QUE DIGO PARA NÓS,
SEM MÃOS ÁGEIS QUE DESFAÇAM
NÃO AS NAUS, SOMENTE OS NÓS.

QUANTOS DIAS AINDA TEREI
PARA PERCORRER, NÃO SEI,
O QUE SE ESCONDE NUM PEITO.

EIS AGORA O ÚLTIMO DIA JÁ,
AQUELE EM QUE TE TOQUEI,
NUMA EXPERIÊNCIA DE CIÊNCIAS,
DURANTE UMA AULA DE ANATOMIA:
IMAGINEI(-ME) PERCORRENDO TEU TÓRAX,
MAS FOI EM TEU PEITO QUE VIAJEI,
NUMA DAQUELAS NAUS QUE VIRÁ
(VIRARÁ?)
NO MEU PRÓPRIO LAGO LOGO MAIS ENCALHAR.
E NÃO ENCONTRARÁ NÓS
(SERÁ QUE NOS ENCONTRARÁ?)

POR QUE SÓ EM MIM?
POR QUE EM TEU PEITO NAU NÃO HÁ?

MOLHO A PONTA DO DEDO NA LÍNGUA,
BANHANDO-A NA SALIVA,
FAZENDO-O BORRACHA À MÃO.
E TENTO AGORA APAGAR O DESENHO,
MAS AINDA HÁ NAUS.
COM GOLPE DE DEDOS DA MÃO ESQUERDA,
TORNADA EM MARTELO VORAZ,
QUERO DESTRUIR TUA FORMA.
E SÓ CONSIGO
NÃO TE ESQUECER JAMAIS.

CHICO VIVAS

O HOMEM E WOMAN

2007-08-17T18:12:00.000-03:00

CLIQUE

A velha mulher sem idade aparente,
rodeada por saias de parcas rendas,
sentada sobre suas carnes fartas
é a mesma mulher tão jovem,
marcada já por idade incerta.

Suas rendas continuam poucas,
sentada em suas carnes parcas.

Que faz o tempo com essa mulher
que ganha tão pouco para se ver
rodeada por rendas bem fartas
em suas largas saias rodadas?
E sua carne enigma é,
ora fartas na mulher sem idade,
ora poucas na jovem aparente.

O que faz tal mulher com seu tempo,
sentada sobre a juventude tão parca,
rodeada de lembranças rendadas,
numa idade de aparência bem farta?

Ela mexe as carnes incertas
em movimentos de saias rodadas;
ela mexe nos bolsos da saia
em busca da renda tão parca.

Lá, a mulher já incerta
não acha o tempo rodado,
apenas uma ou outra idade
escondida entre suas carnes rendadas.

Frita a mulher tão incerta
suas carnes aos olhos do sol,
escurece sua pele escura
e clareia com óleos tão fartos.

Frita a mulher aparente
suas carnes em óleo escuro,
clareando seus olhos ao sol
em contraste com as saias rendadas.

O sol escurece e os óleos se fecham
e a mulher de claros rodeada
sacode suas carnes dobradas
e espanta a idade rendada
do rosto que em olhos escurece.

Remexe ainda, como uma jovem idade,
a mulher de incerta aparência
suas carnes em olhos dobrados,
alisando suas saias tão fartas
sem ter nos bolsos rendas rodadas
e só o troco que o tempo lhe dá
por permanecer sob o sol,
escurecendo a olhos vistos,
avistando idade já farta.

Levanta-se e sacode-se toda
e deixa cair uma renda incerta
de um bolso não de todo aparente
na saia de rendas tão claras,
apesar dos óleos escuros
e dos claros olhos sob os quais
frita sua carne cansada,
sentada nas dobras rodadas
do tempo que ao fim só lhe dá,
como renda,
idade dobrada.

Longe já vai a jovem cansada
que é a mesma mulher aparente.

Logo virá a mulher já dobrada
que é a mesma jovem rodada.

As saias são outras, bem claras;
as dobras, as mesmas, gomadas;
o dia sob o sol aos óleos;
o tempo a cada dia nos olhos.

A carne escura em contraste
com o tempo sob o sol bem claro.
As rendas tão parcas em contraste
com os olhos do dia já fartos.

Mas é preciso viver
com a idade que se tem,
aparentando ser uma velha mulher
ou parecendo uma jovem marcada.

Enquanto houver olhos,
enquanto sol claro houver,
enquanto carnes fartas no óleo,
enquanto rendas não tiver
o bastante para ir cansada,
longe do dia dobrado
e adiar o logo rodado
que faz levantar-se rendada
e pronta, alisando as saias
como se as mãos fossem ferros esquentados,
vincando onde deve ficar,
alisando sem tempo apressado.

As rendas da mulher não aumentam
e ela é a mesma mulher sentada.

As carnes da mulher são dobradas´
e é a mesma carne da mulher rodada
pelo tempo que frita
aos olhos do sol,
dia a dia, sob a idade
sem qualquer saia aparente.

CHICO VIVAS

FIAT LUX

2007-08-12T18:02:00.001-03:00

O excelso homem ascendeu,
Finalmente,
Aos céus.
Mas como chegou de surpresa,
Não havia luz a sua espera.
E assim o homem elevado
Levou, com disfarce, a ponta do dedo
À boca sua que sorria amarelo;
Molhou-a com a ponta da língua,
Acendendo o dedo
E deixando, ali, avermelhada,
A chama de uma palavra náufraga.
Uma dessas da qual não se sabe
como se salvou da água de sua boca,
Num daqueles dias intensos
De tempestade de desejos,
Quando se olha, olha...
E é a boca que responde.

Então, com essa lanterna improvisada,
Foi abrindo caminho nas trevas:
Mas como, não estava no céu?
E que faz ali essa escuridão
Que é a luz dos infernos?

Sem sinalização adequada
Ou encoberta pelas nuvens
Que crescerem desordenadas,
Como mata avançando pelas margens
E devorando a estrada,
Ele errou de caminho.
Supôs que subindo sempre,
Indo para cima sem parar,
Mais cedo ou mais tarde,
Que o tempo aí (e aqui) já não importa,
Era no céu onde desembarcaria,
Já que sempre soube de ouvir falar
Que o inferno, ínfero, é reino de baixo,
E como, então, poderia pensar
Que esse antônimo dos prazeres,
Que não é sinônimo de Antonio dos Prazeres,
Era só uma pista vicinal
Ao sinônimo de tudo aquilo
De que o antônimo é o contrario?
E ainda, que mal pergunte,
Que se pergunte a si,
Não é lá, com mil demônios!,
Em que o fogo é eterno
E as labaredas se elevam tanto:
E como esse homem chegou a tanto?
Por que não tomou - ou roubou,
Que ali diferença não faz -
Uma chama para clarear
Seus passos na trilha escura,
E precisou lamber o dedo
E com água da boca acender seu pavio,
Com o fluido de uma palavra tão rubra
E que com braçadas bem ágeis
Livrou-se de ser engolida,
Como, aliás, tantos dos seus desejos?

Onde fica a saída?, pergunta.
Onde entro para poder sair?, repete.
Onde está o céu que me espera?, insiste.
E não há ninguém para lhe responder.

O homem que subiu tão alto
Chegou ao mais baixo de si,
E não por ter se adiantado
Pelas portas - e portas aí não há - do inferno,
Mas por ter trocado o desejo vivo, rubro,
Pelo simples e cândido olhar;
Por ter-se satisfeito em desejar
E na boca muita água acumular,
Crendo que assim subia
Lentamente os degraus,
E que mais dia menos dia,
Nessa vida de misérias,
Ao céu chegaria.

Mas errou de caminho
E foi no inferno parar.
A bem da verdade, já havia
Bem antes errado de caminho,
Quando ainda nem subia;
Foi desde então que aprendeu
- e não se lembra de quem lhe ensinou -
a acender a ponta do dedo
Com a saliva da ponta da língua,
Eximindo-se de provar
O fogo de outra boca.
E agora, vejam só!,
É só fogo o que há,
Mas nenhuma “boquinha” achará.

Que céus, que nada!
Que inferno! Eis tudo.
E sua técnica, a de querer
Só com os olhos desejar,
Parou de funcionar,
A ponto de sequer conseguir
Aquela chama apagar,
O fogo do dedo aceso na língua,
Vendo tudo naufragar.

CHICO VIVAS