GI BEE

 

Tiro.

Enfio.

Tiro Henfil.

E não retiro mais,

 Ao contrário até, Eu re-tiro,

 Sem, no entanto,

 Me ausentar.

Refil Sem me trocar,

 Sem me tocar.

 Enfio E tiro,

Henfil

E tiro Como num quadrinho: Bum!

 Filho-da-mão,

 Hem, fio!

Toma tua linha, fio

 Ou então Eu te enfio

 Na cara, Capadócio,

Um tapa,

A sangue-frio.

Tiro,

Enfio.

E já ninguém me olha,

 Tomando-me por atirador,

Sem me tomar Por profissional enfiador,

 Sequer um amador.

E eu esfrio,

Mesmo sentindo

 Ainda ter

 Tanta bala na agulha,

 Tantos cabelos no pente,

Tanta linha de costura,

 Tanto fio, hem, mão!

E se tiro tanto,

E se enfio muito,

É para que,

De tanto tiro,

Me enfiem,

Nalgum lugar,

Fora do meu próprio espaço,

 Onde eu possa,

Vindo isso mesmo a calhar,

Depois de tantos pores,

Ver um sol nascer,

Quadradinho,

Como (n)um quadrinho,

Um minúsculo,

Como se pintado,

 A dedo,

Na unha,

Bem rente à carne,

 Com a mestria de quem,

 Já posto o sol,

Ainda enfia

Sua linha,

Como bala,

 Na agulha,

Como quem,

 Mestre em tiro,

 Atira a linha

Num mar-alvo

 E acerta na bala,

 Uma esquecida,

 Ali atirada,

Cuspida pela boca,

Arma de fogo,

Perdido o gosto

 Por tanto chupar

 Seu sabor artificial,

Tal qual

Estas linhas aqui.

Refazê-las?

Refi-las.

Mas, cansadas de esperar,

 Debandaram da fila.

 E eu, que fiz?

Tiro, claro!

Enfiei-lhes bala.

Cuspi-lhes fogo.

Da minha própria boca, porém,

Língua de artifícios,

Só linhas,

Mais e mais.

 Então, descubro

Que durante todo esse tempo

 Fui a isca,

Enfiado,

Atirado,

Mas jamais mordido.

É ou não é

Para (se) dar um tiro?!